Accueil
Connexion
La fée du logis
InvitéInvité
Informations
Il y a, rue des Lilas, une bien jolie échoppe – une antre à prismes et lueurs, tanière au mille reflets. Rares sont les gamins à ne pas s’arrêter un instant pour en capter les merveilles et à y pénétrer pour tenter, une fois de plus, d’en dérober quelques verrés bibelots bigarrés.
Mais aujourd’hui, la vitrine brille moins que d’ordinaire ; victime de sa beauté, de son succès, voilà que la poussière reprend son droit là où les œuvres vendues se pavanaient.
Et cela, ça dévalue le lyrisme.
Alors l’on se demande, là-dedans, mais que donc fait le maître du donjon ? Eh bien, il s’avachit, là-bas, sur le siège au-delà du comptoir. Il attend, patiente, qu’un client bien aimable daigne entrer en ces terres ; mais surtout, il se demande si son offre aura le succès escompté. Oh, pas n’importe laquelle. Une qui a de l’importance, sur laquelle repose tout l’esthétique de sa boutique, une que l’on qualifie de capitale. En fait, celle quant à un nettoyage – un grand, il s’entend.
Voilà, s’il est en quête de quelqu’un, c’est avant tout de l’élu de la brosse, celui qui sera en mesure de rendre sa splendeur d’hier à son étalage.
Ou, plus exactement, de celui qui fera le travail dont il ne veut pas se charger, pour cause de trop de maladresse.
Typique de celui qui brise plus de produits qu’il n’en adore.
Midi sonne au coucou, Desmond se redresse. Son regard serpente doucereusement l’endroit, zigzague entre les trois allées parées de verreries – et presque parallèles -, pour remonter jusqu’à la vitre qui surplombe la porte d’entrée.
On y devine les atours d’une silhouette, bloque-clarté et portefeuille ambulant. Le bois pivote, une mine se dévoile ; l’ébène revient sur ses pas, l’étranger s’échappe. Mauvaise boutique.
Le garçon grimace, se fait du souci, un peu. Les jeunes gens aux bourses qui ne demandent qu’à se remplir ne devraient pas se faire si chiches, si ?
Il soupire, attrape sa veste et plie bagage.
Une dizaine de minutes passent, et le voici dans la grand place, reluquant les panneaux, pans de murs et autres toiles d’annonces et de demandes ; à la recherche de la sienne. Il ne le trouve pas, se figure un instant que la brise a emporté son affaire – et tout s’expliquerait.
Puis, ensuite, il la trouve. Juste là, à peine bruissante sous le vent, cachée entre deux papiers plus intéressants. Ainsi, oui, ce n’est simplement que tout le monde s’en fout, voilà qui tombe sous le sens.
Vermeil rit à gorge basse, sourit et fait demi-tour, rassurinquiet.
Encore, un peu de temps s’écoule – et il pousse la porte, réarrange quelques produits, se rallonge. Pas de commande aujourd’hui, pas de client pour le moment ; juste lui, les tics, les tacs, et bientôt un employé d’un jour.
Du moins, il l’espère.
Allez, pousse la porte l’ami, et rend à ces merveilles la beauté qui leur revient de droit.
Mais aujourd’hui, la vitrine brille moins que d’ordinaire ; victime de sa beauté, de son succès, voilà que la poussière reprend son droit là où les œuvres vendues se pavanaient.
Et cela, ça dévalue le lyrisme.
Alors l’on se demande, là-dedans, mais que donc fait le maître du donjon ? Eh bien, il s’avachit, là-bas, sur le siège au-delà du comptoir. Il attend, patiente, qu’un client bien aimable daigne entrer en ces terres ; mais surtout, il se demande si son offre aura le succès escompté. Oh, pas n’importe laquelle. Une qui a de l’importance, sur laquelle repose tout l’esthétique de sa boutique, une que l’on qualifie de capitale. En fait, celle quant à un nettoyage – un grand, il s’entend.
Voilà, s’il est en quête de quelqu’un, c’est avant tout de l’élu de la brosse, celui qui sera en mesure de rendre sa splendeur d’hier à son étalage.
Ou, plus exactement, de celui qui fera le travail dont il ne veut pas se charger, pour cause de trop de maladresse.
Typique de celui qui brise plus de produits qu’il n’en adore.
Midi sonne au coucou, Desmond se redresse. Son regard serpente doucereusement l’endroit, zigzague entre les trois allées parées de verreries – et presque parallèles -, pour remonter jusqu’à la vitre qui surplombe la porte d’entrée.
On y devine les atours d’une silhouette, bloque-clarté et portefeuille ambulant. Le bois pivote, une mine se dévoile ; l’ébène revient sur ses pas, l’étranger s’échappe. Mauvaise boutique.
Le garçon grimace, se fait du souci, un peu. Les jeunes gens aux bourses qui ne demandent qu’à se remplir ne devraient pas se faire si chiches, si ?
Il soupire, attrape sa veste et plie bagage.
Une dizaine de minutes passent, et le voici dans la grand place, reluquant les panneaux, pans de murs et autres toiles d’annonces et de demandes ; à la recherche de la sienne. Il ne le trouve pas, se figure un instant que la brise a emporté son affaire – et tout s’expliquerait.
Puis, ensuite, il la trouve. Juste là, à peine bruissante sous le vent, cachée entre deux papiers plus intéressants. Ainsi, oui, ce n’est simplement que tout le monde s’en fout, voilà qui tombe sous le sens.
Vermeil rit à gorge basse, sourit et fait demi-tour, rassurinquiet.
Encore, un peu de temps s’écoule – et il pousse la porte, réarrange quelques produits, se rallonge. Pas de commande aujourd’hui, pas de client pour le moment ; juste lui, les tics, les tacs, et bientôt un employé d’un jour.
Du moins, il l’espère.
Allez, pousse la porte l’ami, et rend à ces merveilles la beauté qui leur revient de droit.
InvitéInvité
Informations
-Alors, t'en penses quoi ?
-Du verre sans alcool dedans ?! Très peu pour moi.
-Evidemment.
Erland lâcha un soupir d'exaspération. Non pas qu'il était véritablement surpris par cette réponse. Astrid restait fidèle à elle-même, après tout. Depuis qu'ils avaient commencé à travailler ensemble, il y avait quelques années de cela, le magicien avait fini par cerner le personnage. Si l'intitulé de son boulot stipulait « femme à tout* faire », les mentions en petits caractères en bas de page de préciser : «*enfin, tout ce qui est un minimum rigolo. Pour le reste, veuillez vous adresser à mon larbin collègue et illustre magicien de condition, d'un talent sans pareil et d'un charisme qui n'a d'égal que la prestance, le grand, l'immense Erland Mago en personne ». Oui, rien que ça. Mot pour mot. Toujours était-il que ledit prestidigitateur essayait inlassablement de la convaincre de prendre avec lui des jobs un peu moins marrants. Peine perdue.
Il fallait avouer que celui dont il était question aujourd'hui ne vendait pas de rêve. L'ordre de mission, un vieux bout de parchemin à peine visible sur les panneaux de petites annonces de la grand place, indiquait « grand nettoyage », sans beaucoup plus d'indications, si ce n'était l'endroit à nettoyer : une boutique de verre soufflé. Pas de quoi bondir d'excitation effectivement. Mais cela faisait partie du job, et les missions d'aventure ne suffisait pas à payer le loyer et la bouffe. Mais Astrid était relativement insensible à ces arguments et Erland n'avait honnêtement pas la force de débattre avec elle. Alors, c'était pratiquement toujours ce dernier qui se tapait les missions chiantes. Et aujourd'hui ne ferait pas exception à la règle. Tout en grommelant après l'injustice dont il était quotidiennement victime, il nota dans un coin de sa tête l'adresse où il devait se rendre et quitta le brouhaha et l'agitation de la place pour se mettre en route.
Le magasin n'était qu'à quelques minutes de là, dans une petite rue adjacente. En jetant un coup d’œil à l'intérieur, Erland constata amèrement que l'échoppe était désespérément vide. Il fallait pourtant lui reconnaître un attrait certain. Dans la vitrine, nombre de créations colorées attiraient le regard et attestaient du talent de leur créateur. Son absence de fréquentation était donc assez étonnante. Peut-être était-ce dû à son positionnement ? Ou bien les gens n'avaient plus les moyens de se payer des œuvres d'art ? Cette dernière explication était en tout cas celle qui s'appliquait pour lui -son argent étant majoritairement dépensé en beuverie. Erland haussa les épaules. Il n'était là ni pour une étude de marché ni pour un redressement fiscal, mais bien pour un travail d'agent d'entretien. Après un nouveau soupir, il poussa nonchalamment la porte d'entrée du magasin et...
-Nope.
Une demi-seconde plus tard, la porte se refermait sur sa chevelure argentée tandis que le garçon tournait les talons et se carapatait en quatrième vitesse. De l'extérieur, il n'avait pas vu la quantité d'objets à dépoussiérer, ni la quantité de poussière à désobjéctifier. Il y en avait pour des heures. Et, clairement, le magicien n'avait pas que ça à faire. L'ancien noble n'avait pas quitté sa maison, abandonnant richesse et famille, pour s'abaisser à effectuer le travail d'un laquais. Il avait un minimum de standing, et jouissait d'une certaine réputation, que diable. L'avenir qui lui était promis était célébrité, gloire et richesse. Il avait des perspectives un peu plus élevées que passer le chiffon sur des vieilleries, tout de même ! Non, définitivement Erland n'allait pas perdre un après-midi à passer le balai. C'était son devoir de bâtir son futur. Le destin du grand illusionniste Mag'Oz !
Lorsque, au bout de la troisième pinte, Erland se retrouva à court de cristaux, il quitta tristement la taverne pour traîner les pieds d'un air résigné jusqu'à la boutique.
-Bonjour. Je viens pour l'annonce...
InvitéInvité
Informations
Ce qu’il y a de pire dans l’attente, c’est quand elle ne se finit pas. Secondes, minutes, heures ; lesquelles ont passé, lesquelles ont été cauchemardées ? Pas un client, pas un postulant. Simplement, rien.
A croire qu’il va finir par devoir se charger lui-même de ses propres corvées. Enfer et damnation.
Alors, la mort – à ce point – dans l’âme, l’ami Vermeil s’endort. Il rêvasse, divague vers l’heureuse entrée d’un bon samaritain dans son antre, porteur de cette envie incomprise de tout récurer – mais là où le fantasme s’emballe, c’est lorsque ce messie de la brillance le ferait sans demander son cristal.
Un bruit, un grincement. L’heureux rêveur entrouvre les paupières, découvre une frimousse qui se découpe dans l’encadrure.
« - Bonjour. Je viens pour l’annonce... »
L’instant flotte, dure un peu trop. Le cul sur un siège et les pieds sur le comptoir, Desmond dévisage l’intrus, dodeline presque de la tête – puis, enfin, soudain moins assoupi, réalise.
Bam.
Le dossier percute le sol, le maître verrier s’est levé trop vite, mal à l’aise dans la tâche qu’il a souhaitée. Sans un mot – pas encore – il traverse la salle jusqu’à accueillir la main du bienvenu d’une poigne trop forte.
« - Oh, oui, oui ! Bonjour, bienvenue, je suis … Oui, honoré que vous ayez répondu à mon annonce. »
Il faut enchaîner, c’est ainsi que les choses se font d’ordinaire. Sans laisser le temps au pointeur de reprendre la parole, l’orfèvre lui libère la pogne et s’en va, furie allant, vers un placard dérobé pour en sortir quelques objets propices au nettoyage – chiffons et balai rustique. Il les pose sur et contre la grande table, avant de se tourner de nouveau vers le gaillard pour lui sourire.
« - Je … Appelez-moi Desmond. Avec ma devanture toute vide, je risque pas d’attirer beaucoup de clients, alors prenez votre temps, pas besoin de vous suer pour tout laver en vitesse … Et puis c’est assez fragile. Vous pensez en avoir pour combien de temps ? Vous avez soif ? »
Aussi, vous puez l’alcool. Quoique, pas exactement. Un nez avisé (aviné ?) devinerait aisément que quelques godets se sont récemment vidés, mais pas celui de sire Verremeil – il n’est pas, disons, célèbre pour l’affût de ses sens. Et puis, là où en sont les choses, l’improbable d’un volontaire est si grand qu’il n’en aurait pas fait un cas.
Erreur, sûrement. Car, comme il l’a si bien dit, c’est fragile, n’est-ce pas ?
A croire qu’il va finir par devoir se charger lui-même de ses propres corvées. Enfer et damnation.
Alors, la mort – à ce point – dans l’âme, l’ami Vermeil s’endort. Il rêvasse, divague vers l’heureuse entrée d’un bon samaritain dans son antre, porteur de cette envie incomprise de tout récurer – mais là où le fantasme s’emballe, c’est lorsque ce messie de la brillance le ferait sans demander son cristal.
Un bruit, un grincement. L’heureux rêveur entrouvre les paupières, découvre une frimousse qui se découpe dans l’encadrure.
« - Bonjour. Je viens pour l’annonce... »
L’instant flotte, dure un peu trop. Le cul sur un siège et les pieds sur le comptoir, Desmond dévisage l’intrus, dodeline presque de la tête – puis, enfin, soudain moins assoupi, réalise.
Bam.
Le dossier percute le sol, le maître verrier s’est levé trop vite, mal à l’aise dans la tâche qu’il a souhaitée. Sans un mot – pas encore – il traverse la salle jusqu’à accueillir la main du bienvenu d’une poigne trop forte.
« - Oh, oui, oui ! Bonjour, bienvenue, je suis … Oui, honoré que vous ayez répondu à mon annonce. »
Il faut enchaîner, c’est ainsi que les choses se font d’ordinaire. Sans laisser le temps au pointeur de reprendre la parole, l’orfèvre lui libère la pogne et s’en va, furie allant, vers un placard dérobé pour en sortir quelques objets propices au nettoyage – chiffons et balai rustique. Il les pose sur et contre la grande table, avant de se tourner de nouveau vers le gaillard pour lui sourire.
« - Je … Appelez-moi Desmond. Avec ma devanture toute vide, je risque pas d’attirer beaucoup de clients, alors prenez votre temps, pas besoin de vous suer pour tout laver en vitesse … Et puis c’est assez fragile. Vous pensez en avoir pour combien de temps ? Vous avez soif ? »
Aussi, vous puez l’alcool. Quoique, pas exactement. Un nez avisé (aviné ?) devinerait aisément que quelques godets se sont récemment vidés, mais pas celui de sire Verremeil – il n’est pas, disons, célèbre pour l’affût de ses sens. Et puis, là où en sont les choses, l’improbable d’un volontaire est si grand qu’il n’en aurait pas fait un cas.
Erreur, sûrement. Car, comme il l’a si bien dit, c’est fragile, n’est-ce pas ?
InvitéInvité
Informations
L'espace d'un instant, rien ne se passa. Puis un homme avachi au bureau au fond de la pièce - qu'Erland n'avait pas vu tant il était enfoncé dans son fauteuil- se leva dudit fauteuil. Trop vite. Emportant avec lui une pile de papier, qui vint percuter le sol, brisant le gênant silence nouvellement installé dans un fracas sec. Mi-effaré, mi-mal à l'aise, le magicien regarda le gérant venir le rejoindre d'un pas pressé en arquant un sourcil. C'était sans aucun doute le plus étonnant employeur qui lui ait été donné d'avoir. Tout en grimaçant tandis que l'autre tentait de lui broyer la main, le garçon l'observa d'un peu plus près.
Quel étrange personnage. Difficile de lui donner un âge avec précision. Si son corps semblait être celui d'un homme d'environ son âge, la teinte de lassitude au fond de son regard noisette ressemblait étrangement à celle de quelqu'un ayant vécu bien deux fois plus longtemps. Il parlait si vite et de manière si peu assurée qu'il est difficile de concevoir que des deux, c'était bien lui le patron. Cela représentait plutôt un avantage aux yeux d'Erland, qui songea qu'il serait ainsi plus facile de l'embobiner si le besoin s'en faisait ressentir. Il n'avait pas l'air vraiment habitué à faire appel à des services extérieurs, contrairement aux prestidigitateur qui commençait à bien connaître les ficelles du métier.
-...soif ?
Ce dernier se rendit compte qu'il s'était un peu trop perdu dans ses pensées lorsque les derniers mots de son employeur d'un jour parvinrent à ses oreilles. Il n'avait grosso merdo rien écouté du tout. Cela dit, Erland n'avait probablement pas perdu grand chose. Qu'est-ce qu'un pélo qui avait besoin d'aide pour nettoyer sa boutique comme lui aurait pu avoir de véritablement important à lui raconter ? Rien, sans doute. Le garçon à la chevelure argenté secoua la tête comme pour reprendre ses esprits avant de lui offrir un sourire légèrement forcé. Son regard fut attiré par le nécessaire à nettoyage qui venait d'apparaître juste à côté de lui. Combien de temps exactement s'était-il mentalement absenté ?
-Oh ben... Je suis pas contre une petite bière, si vous avez. Merci.
Était-ce véritablement raisonnable ? Bien sûr que non. Erland avait déjà trois pintes dans le ventre, et s'apprêtait à astiquer tout un magasin de verreries et autres objets dont la fragilité n'était plus à démontrer. Mais le magicien était bien plus réputé pour son alcoolisme que pour sa conscience professionnelle. Et, franchement, il avait soif. Sans plus attendre, l'ancien noble s'empara d'une paire de torchons et du balai. Seulement, un vase aux motifs criards croisa la route du long manche de son ustensile alors qu'il se retournait pour se mettre au travail. L'objet se mit à tournoyer vers le sol, la force de gravité le dirigeant inéluctablement vers sa triste fin... Fin qui n'arriva pas, la main libre d'Erland s'interposant une fraction de seconde avant un impact qui lui aurait été fatal. Le garçon laissa s'échapper un profond soupir de soulagement avant de relever la tête vers Desmond, un large sourire un peu coupable accroché sur le visage.
-Hop là... C'était moins une, eh ? Heureusement que j'ai des bons réflexes, ahah...
Ahah...
InvitéInvité
Informations
Bam. Bam. Ba-am. Bam.
Est là le discours que, s’il avait su se faire entendre, le cœur de Desmond aurait déclamé.
Un putain de vase chamarré style an 748, une pépite pour les connaisseurs – et peut-être une œuvre plus discutable chez les profanes, mais néanmoins d’une valeur à plus d’un zéro -, que le nouveau venu a failli faire passer d’art à fracas d’un coup de manche à balai.
Alors, en un instant, chaque objet s’est comme mis en surbrillance dans la tête du gaillard. De la collection de verreries zoomorphes près du coude maladroit au vitrail posé en équilibre précaire contre un mur, en passant par le service complet en cristal, trop proche d’un rebord, tout s’y décrit. Et une seconde, un rien, ils clignotent, change de couleur autant qu’ils le peuvent, victimes du tressaut de leur démiurge, pour revenir à la norme la suivante ; à un détail, comme une robe plus vive.
Inconsciente, bien sûr.
Un ange passe, l’écho du verre s’est tu. A croire le normal revenu, l’homme-statue se meut enfin.
Vermeil soupire, puis vide discrètement la chope à demi-pleine dans le pot d’une fleur bientôt morte. Ses doigts fouillent un tiroir ou deux et se saisissent d’un briquet à amadou ; alors, il fait volte-face, encore sans un mot, pour allumer quelques braises sous une théière joliment faite – pas de son fait, quoiqu’il en ait arrangé quelques teintes.
Le crépitement naissant calme sa frayeur d’un instant, offre l’occasion à sa contenance de revenir doucement. Trop à son goût, peut-être.
Mais faut dire, ç’aurait été un vrai désastre, ce vase au sol.
« - Eh… Ouais, ha ha. Hésitez pas à les pousser délicatement s’ils vous gênent, pas vrai ? Ah d’ailleurs j’ai plus … De … Euh … De bière. Vous le prendrez à quoi votre thé ? »
L’eau chauffe, ne siffle pas encore. L’allure toujours moins assurée, l’orfèvre revient dans la grande pièce, guette le travail de la bonne âme volontaire. Une maladresse, arrive, n’est-ce pas ? Après tout, dans un endroit si fragile, il n’est pas rare de paniquer un rien trop sur les premiers gestes et d’envoyer valdinguer une pièce du décor – tant est qu’elle soit moins onéreuse, ce coup-ci. Puis, qui plus est, c’est bien lui le maître des ratés en première sortie.
Ainsi, il suffit de faire confiance et de sourire, hmm ?
Et, s’offrant un unique adultère à sa nouvelle doctrine, Desmond se glisse juste à temps pour décaler l’éléphant de verre soufflé en danger.
Est là le discours que, s’il avait su se faire entendre, le cœur de Desmond aurait déclamé.
Un putain de vase chamarré style an 748, une pépite pour les connaisseurs – et peut-être une œuvre plus discutable chez les profanes, mais néanmoins d’une valeur à plus d’un zéro -, que le nouveau venu a failli faire passer d’art à fracas d’un coup de manche à balai.
Alors, en un instant, chaque objet s’est comme mis en surbrillance dans la tête du gaillard. De la collection de verreries zoomorphes près du coude maladroit au vitrail posé en équilibre précaire contre un mur, en passant par le service complet en cristal, trop proche d’un rebord, tout s’y décrit. Et une seconde, un rien, ils clignotent, change de couleur autant qu’ils le peuvent, victimes du tressaut de leur démiurge, pour revenir à la norme la suivante ; à un détail, comme une robe plus vive.
Inconsciente, bien sûr.
Un ange passe, l’écho du verre s’est tu. A croire le normal revenu, l’homme-statue se meut enfin.
Vermeil soupire, puis vide discrètement la chope à demi-pleine dans le pot d’une fleur bientôt morte. Ses doigts fouillent un tiroir ou deux et se saisissent d’un briquet à amadou ; alors, il fait volte-face, encore sans un mot, pour allumer quelques braises sous une théière joliment faite – pas de son fait, quoiqu’il en ait arrangé quelques teintes.
Le crépitement naissant calme sa frayeur d’un instant, offre l’occasion à sa contenance de revenir doucement. Trop à son goût, peut-être.
Mais faut dire, ç’aurait été un vrai désastre, ce vase au sol.
« - Eh… Ouais, ha ha. Hésitez pas à les pousser délicatement s’ils vous gênent, pas vrai ? Ah d’ailleurs j’ai plus … De … Euh … De bière. Vous le prendrez à quoi votre thé ? »
L’eau chauffe, ne siffle pas encore. L’allure toujours moins assurée, l’orfèvre revient dans la grande pièce, guette le travail de la bonne âme volontaire. Une maladresse, arrive, n’est-ce pas ? Après tout, dans un endroit si fragile, il n’est pas rare de paniquer un rien trop sur les premiers gestes et d’envoyer valdinguer une pièce du décor – tant est qu’elle soit moins onéreuse, ce coup-ci. Puis, qui plus est, c’est bien lui le maître des ratés en première sortie.
Ainsi, il suffit de faire confiance et de sourire, hmm ?
Et, s’offrant un unique adultère à sa nouvelle doctrine, Desmond se glisse juste à temps pour décaler l’éléphant de verre soufflé en danger.
InvitéInvité
Informations
Le propriétaire des lieux n'eut pas l'air de trouver la scène aussi cocasse qu'Erland. Il s'était figé au moment où le vase avait commencé son vol plané et, une seconde plus tard, n'avait semble-t-il toujours pas récupéré l'usage de son corps. Le silence gênant fit un retour métaphoriquement fracassant, alors que les deux hommes se dévisageaient, le magicien toujours dans la position de son sauvetage miraculeux. Ses yeux dorés scrutant le visage de Desmond, cherchant à deviner la prochaine réaction que ce dernier aurait. L'atonie dont il faisait preuve aurait presque été comique, tel un mime ou un de ces artistes de rues qui ne bougent pas quelque soit les hideuses grimaces que les passants leur font. Enfin, elle l'aurait été si Erland ne jouait pas à ce moment précis son gagne-pain du jour.
En tout cas, il était assez difficile de discerner si le vendeur allait exploser de colère et le virer à coups de pieds au cul ou s'il allait exploser de rire et lui décocher une tape sur l'épaule. Le blondin eut la réponse à son interrogation lorsque l'homme lui répondit d'une petite voix toujours aussi hésitante. Wow. Comment était-il possible d'être aussi mou et insipide ? Erland se demanda si c'était lui qui l'intimidait, s'il n'avait pas l'habitude de euh... parler à des gens, ou pire s'il était toujours comme ça. Quand on vit dans le monde d'Erland et d'Astrid la tornade, un manque aussi flagrant d'entrain est difficile à suporter. Comme un enfant hyperactif à qui on dirait de se calmer. Le magicien commença à se relever au ralenti, comme s'il voulait se caler au rythme de son interlocuteur. Pour être honnête, lui-même ne savait pas si sa moquerie était volontaire ou s'il avait été contaminé par l'apathie de l'homme.
Il finit par constater ce qu'il était en train de faire et termina de se redresser à vitesse normale, réalisant que son imitation pouvait être mal prise -à raison- par Desmond et qu'ils ne se connaissaient pas assez pour que la plaisanterie passe sans accroc. Une fois debout, Erland reposa le vase à sa place d'origine en toussotant avant de tourner à nouveau son regard vers celui-ci. Ce fut alors à son tour de se décomposer en entendant la réponse de l'intéressé, qui entretemps avait fait demi-tour pour mettre en marche une théière. Plus de... bière ?
-Outch, laissa-t-il échapper. Voilà qui allait allonger considérablement la durée ressentie d'un après-midi qui promettait déjà d'être particuli-èrement long. Coup dur pour le joueur d'Aryon. Eh bien euh... La même chose que vous, j'imagine ?
Erland se passa la main sur le front de lassitude précoce, puis dans les cheveux pour les déranger un peu plus. Il jeta un nouveau regard circulaire à la pièce et à la montagne de travail devant lui, comme pour bien se mettre dans cet état si particulier de dépression intense devant l'immensité de la tâche qui l'attendait, histoire d'être à peu près au même niveau d'énergie que son employeur. Bon bah... Tant qu'à faire, plus tôt il s'y mettait, plus vite il aurait fini, non ? En tout cas c'était ce que promettait l'adage. Pour sa part, cela ressemblait plutôt à « plus tôt il s'y mettait, plus vite il allait commencer à se faire chier » mais bon, s'il y avait des gens payés pour inventer des dictons - comment ça, « pas du tout » ? - c'est qu'ils devaient savoir ce dont ils parlaient. Encore un métier où Erland aurait été bon -mais encore un métier où il se serait également probablement emmerdé très fort. Le magicien attrapa un chiffon et se lança dans le récurage d'une verrerie en forme de smilodon après avoir pris place sur un tabouret.
-Alors euh... Dites-moi... Desmond ? C'est vous qui avez fait tout ça, c'est ça ?
Eh ben... En voilà une amorce qu'elle était bonne...
InvitéInvité
Informations
Il est assis. Là, voilà, bouge pas. Le regard qui estime le périmètre autour de son employé d’une journée, Desmond recule doucement, les lèvres parées d’un poli sourire. Une galère, la confiance, c’était l’idée, non ? Après tout, il n’a pas fait de maladresse depuis la dernière, voilà qui devrait être rassurant.
« - Oui, Desmond, c’est ça, exactement. Et ... »
La théière siffle déjà. Le feu était trop fort, il faut croire ; à force de jouer avec le verre bouillant, l’artiste finit par confondre les réglages.
Un doigt se lève, un nez pointe l’arrière-salle – une discussion se suspend.
Vermeil disparaît un instant, s’immisce auprès de l’eau et hésite entre les saveurs. Quelques unes sont communes, d’autres insipides et certaines osées – voilà celles qu’il aime, tout excentrique qu’il est. Le genre de feuilles que l’on préfère regarder que goûter ; mais qui sait, il y en qui apprécient, n’est-ce pas ?
Une flottement file, et le voilà de retour dans la grande pièce, un plateau entre les bras et un délicat musc de Divinam galopant d’une narine à l’autre.
« - Ok, voilà, pardon. Thé à la Divinam, j’espère que vous aimez, c’est pas courant. Mais donc, vous disiez … Oui, c’est moi qui ai fait tout ça, c’est mon truc, le verre. Et vous du coup, vous êtes dans … Les petits boulots ? »
Chic relance. Alors, vous, comme ça, vous galérez à trouver une situation stable et vous préférez enchaîner les offres un peu bas de gamme du moment, c’est ça ? Ça doit être une vie épanouissante, pas vrai ?
Allez, bravo garçon, merci de ta participation. Et dire qu’il a aussi oublié de lui demander son nom, on en tire presque une quinte des bonnes manières – en songeant évidement à ce regard fixé sur le moindre mouvement du malheureux interlocuteur, comme s’il en manquait.
Bon, calme. Cela fait des secondes que tout va bien.
Juste que, la boisson est encore brûlante, alors le gaillard ne sait pas tout à fait comment occuper ses pensées pour le moment. Et hors de question d’user de son pouvoir sur l’adroit récureur, ce serait malvenu de sa part – même si, qu’on se le dise, ce n’est pas vraiment comment comme s’il se retenait de le faire sur tout autre énergumène.
Peut-être qu’il faut en déduire qu’il préférerait éviter tout geste brusque, comme un de surprise. Mais l’idée demeure très hypothétique, il va de soi.
« - Oui, Desmond, c’est ça, exactement. Et ... »
La théière siffle déjà. Le feu était trop fort, il faut croire ; à force de jouer avec le verre bouillant, l’artiste finit par confondre les réglages.
Un doigt se lève, un nez pointe l’arrière-salle – une discussion se suspend.
Vermeil disparaît un instant, s’immisce auprès de l’eau et hésite entre les saveurs. Quelques unes sont communes, d’autres insipides et certaines osées – voilà celles qu’il aime, tout excentrique qu’il est. Le genre de feuilles que l’on préfère regarder que goûter ; mais qui sait, il y en qui apprécient, n’est-ce pas ?
Une flottement file, et le voilà de retour dans la grande pièce, un plateau entre les bras et un délicat musc de Divinam galopant d’une narine à l’autre.
« - Ok, voilà, pardon. Thé à la Divinam, j’espère que vous aimez, c’est pas courant. Mais donc, vous disiez … Oui, c’est moi qui ai fait tout ça, c’est mon truc, le verre. Et vous du coup, vous êtes dans … Les petits boulots ? »
Chic relance. Alors, vous, comme ça, vous galérez à trouver une situation stable et vous préférez enchaîner les offres un peu bas de gamme du moment, c’est ça ? Ça doit être une vie épanouissante, pas vrai ?
Allez, bravo garçon, merci de ta participation. Et dire qu’il a aussi oublié de lui demander son nom, on en tire presque une quinte des bonnes manières – en songeant évidement à ce regard fixé sur le moindre mouvement du malheureux interlocuteur, comme s’il en manquait.
Bon, calme. Cela fait des secondes que tout va bien.
Juste que, la boisson est encore brûlante, alors le gaillard ne sait pas tout à fait comment occuper ses pensées pour le moment. Et hors de question d’user de son pouvoir sur l’adroit récureur, ce serait malvenu de sa part – même si, qu’on se le dise, ce n’est pas vraiment comment comme s’il se retenait de le faire sur tout autre énergumène.
Peut-être qu’il faut en déduire qu’il préférerait éviter tout geste brusque, comme un de surprise. Mais l’idée demeure très hypothétique, il va de soi.
InvitéInvité
Informations
L'employeur d'Erland le fixa un instant avant de répondre. Il était clair que l'homme n'était pas le moins du monde rassuré quant à la capacité de ce dernier à nettoyer ses précieuses créations sans mettre à sac son magasin. Son hésitation faisait foi, et le magicien l'avait bien compris. Il était maintenant tiraillé entre l'envie de lui donner tort par fierté, orgueil et l'irrépressible sentiment qu'il en avait quand même bien rien à foutre de l'approbation d'un inconnu. Cela dit, ce n'était pas tant son approbation, dans notre cas, que le contenu de sa bourse qu'il cherchait à obtenir et lui donner satisfaction était, quoiqu'on en dise, un des meilleurs moyens d'obtenir son pécule. Alors autant essayer.
Vermeil disparut dans l'arrière-salle pour revenir quelques secondes plus tard, une théière en main. De la Divinam, uh ? Pour sûr, un arôme peu répandu. Erland resta impassible mais grimaça intérieurement. Il n'aimait pas ça. Enfin, n'en était clairement pas un adepte inconditionnel. L'âcre effluve de la plante parvint jusqu'à ses narines qu'il ne put s'empêcher de froncer imperceptiblement. Heureusement pour lui, le maître verrier ne lui servit pas tout de suite la boisson. Trop chaude, peut-être. Erland avait quelques instants pour se préparer psychologiquement. En attendant, son hôte renchérit sur sa pitoyable entame de conversation, faisant montre d'une éloquence tout aussi subtile.
-Absolument pas, je suis spécialisé dans le nettoyage de verreries.
La réponse avait fusé. Un peu trop vite, un peu trop sèche. Les mots s'étaient échappés de la bouche de l'illusionniste sans qu'il ne puisse les y contenir. Piqué au vif dans son amour-propre par l'appellation, il n'avait pas réussi à retenir l'acerbe sarcasme. Pourtant c'était bien vrai, Erland était dans les petits boulots. Il fallait appeler un chat un chat. Et clairement, heureusement qu'il avait des missions de ce genre pour payer son loyer. Le succès de ses spectacles de magie étant encore bien trop relatif pour qu'il ne puisse en vivre décemment. La question manquait certes de tact et était un peu bête mais -au vu du bonhomme- sans doute dépourvue de malice. Le garçon aux cheveux blancs toussota avant de reprendre.
-Hum, désolé. Oui, on peut dire ça. Il marqua une pause. Mais c'est pas vraiment « mon truc » par contre...
Erland s'arrêta là. Il leva le smilodon de verre devant ses yeux et en fit le tour d'un air satisfait avant de le reposer à sa place, brillant désormais comme un sou neuf. Le garçon attrapa un autre vase et commença à le briquer. Il devait admettre, malgré son manque d'affinité pour le verrier, que ce dernier avait un vrai talent en la matière. Ses créations étaient pour la plupart aussi délicates qu'inutiles. La réalisation qu'il était finalement en face d'un être doué de ses mains ramena à lui le douloureux souvenir de son enfance et de sa catégorisation comme incapable. Tout en astiquant l'amphore, il reprit.
-Non, mon truc à moi c'est la magie. La vraie hein, pas celle que Lucy brade à tout le monde. Celle que seule une poignée d'artistes sait pratiquer. Avec des cartes et tout...
Le ton de la phrase donnait à réflexion. Provocateur. Arrogant ? En tout cas, on pouvait légitimement se demander si Erland avait finalement décidé de donner une chance à Desmond et cherchait simplement à briser la glace en reprenant une conversation pourtant bien mal engagée ou si son complexe d'infériorité avait parlé à sa place. Refusait-il d'accepter être moins talentueux -ou en tout cas moins fructueux- qu'un veule quidam ?
-Mais bon, faut bien payer sa bouffe...
InvitéInvité
Informations
Les mots s’échinent à s’arranger, et l’évidence s’impose un peu plus à chaque envolée : cette discussion ne va pas. Sale amorce, sarcasme, silence – trois ingrédients d’une mauvaise alchimie, médiocre recette.
Le sourire contrit par cette situation qui ne s’arrange guère, Desmond se réinstalle non loin de son triste compère, le regard qui se veut un peu moins inquisiteur. La douce senteur âcre de la Divinam vient le distraire un instant, mais tandis que ses lèvres viennent chercher quelques perles de ce doux breuvage, sa chaleur épouvantable lui impose une douloureuse grimace.
« -Non, mon truc à moi c'est la magie. La vraie hein, pas celle que Lucy brade à tout le monde. Celle que seule une poignée d'artistes sait pratiquer. Avec des cartes et tout... »
Un sourcil s’élève, l’artiste s’intéresse aux mots lâchés presque avec nonchalance ; sa curiosité se montre. Une magie de cartes ? Comme ces prestidigitateurs de rue dont la moitié ne sait cacher ses trucages, et l’autre le fait si bien que c’en congestionne des allées ?
Un instant, il demeure pensif, égaré dans une quête de souvenirs, ceux embellis par l’enfance ; il tente de ressentir, rien qu’une seconde, l’excitation qu’il avait enfant face à ces grands encapés gesticulant.
« -Mais bon, faut bien payer sa bouffe... »
Échec. Sentiment trop vieux faut croire ; trop égaré dans une mémoire toute accaparée aux mille et une couleurs de son quotidien. Plein de dépit, ses yeux reviennent à leur place, clignent un instant – eh bien, rien n’est cassé.
« - Ah oui ? Quand le thé sera moins … Chaud, le temps de le boire, vous me feriez une démonstration ? Garantie sans sorcellerie, rien que de la vraie magie ? »
Une malice se glisse sur sa mine, tandis qu’il échappe les détails de sa demande – allons, à coup sûr, s’il s’annonce aussi sûr de ses talents, c’est que Lucy l’a doté de quelques passe-passes, quoiqu’il en dise.
Alors, le jeu se dévoile simple : deviner là où il ment sur sa magie véritable, ces quelques moments où truquer ne suffit plus.
Et, malgré l’essor presque sympathique qui se tisse entre les deux, l’idée subreptice d’écarter le magicien de toute verrerie pendant son tour se faufile dans la tête du garçon, comme réminiscence encore concrète de sa paranoïa d’il y a un instant ; il faut toujours plus d’un ingrédient pour sauver une recette.
Distrait, la gorge solide, il boit un peu de son thé.
Le sourire contrit par cette situation qui ne s’arrange guère, Desmond se réinstalle non loin de son triste compère, le regard qui se veut un peu moins inquisiteur. La douce senteur âcre de la Divinam vient le distraire un instant, mais tandis que ses lèvres viennent chercher quelques perles de ce doux breuvage, sa chaleur épouvantable lui impose une douloureuse grimace.
« -Non, mon truc à moi c'est la magie. La vraie hein, pas celle que Lucy brade à tout le monde. Celle que seule une poignée d'artistes sait pratiquer. Avec des cartes et tout... »
Un sourcil s’élève, l’artiste s’intéresse aux mots lâchés presque avec nonchalance ; sa curiosité se montre. Une magie de cartes ? Comme ces prestidigitateurs de rue dont la moitié ne sait cacher ses trucages, et l’autre le fait si bien que c’en congestionne des allées ?
Un instant, il demeure pensif, égaré dans une quête de souvenirs, ceux embellis par l’enfance ; il tente de ressentir, rien qu’une seconde, l’excitation qu’il avait enfant face à ces grands encapés gesticulant.
« -Mais bon, faut bien payer sa bouffe... »
Échec. Sentiment trop vieux faut croire ; trop égaré dans une mémoire toute accaparée aux mille et une couleurs de son quotidien. Plein de dépit, ses yeux reviennent à leur place, clignent un instant – eh bien, rien n’est cassé.
« - Ah oui ? Quand le thé sera moins … Chaud, le temps de le boire, vous me feriez une démonstration ? Garantie sans sorcellerie, rien que de la vraie magie ? »
Une malice se glisse sur sa mine, tandis qu’il échappe les détails de sa demande – allons, à coup sûr, s’il s’annonce aussi sûr de ses talents, c’est que Lucy l’a doté de quelques passe-passes, quoiqu’il en dise.
Alors, le jeu se dévoile simple : deviner là où il ment sur sa magie véritable, ces quelques moments où truquer ne suffit plus.
Et, malgré l’essor presque sympathique qui se tisse entre les deux, l’idée subreptice d’écarter le magicien de toute verrerie pendant son tour se faufile dans la tête du garçon, comme réminiscence encore concrète de sa paranoïa d’il y a un instant ; il faut toujours plus d’un ingrédient pour sauver une recette.
Distrait, la gorge solide, il boit un peu de son thé.
InvitéInvité
Informations
Si l'on avait voulu donner un nom au tableau qui se dessinait dans le magasin à ce moment précis, celui qui s'imposait au-dessus de tous les autres était sans doute « L'ennui ; allégorie ». Erland était ennuyé. Dans tous les sens du terme. Ennuyé de devoir briquer bravement quelque breloque pendant qu'Astrid s’abreuvait probablement -ou faisait briller ses talents de bretteuse contre un brigand. Ennuyé par son ennuyeux employeur et son ennuyante absence de conversation. Mais par dessus tout, ennuyé de ne pouvoir vivre de son métier -le vrai-, de devoir faire des pieds et des mains pour gagner de quoi manger, comme il venait de le pointer lui-même bêtement du doigt. Frustration, dépit. Le monde ne le méritait pas. Il pourrait faire de si grandes choses. Ses mains prenaient, puis reposaient les verreries plus brusquement qu'il ne l'aurait voulu, laissant son amertume s'exprimer.
Le pauvre Desmond, qui mettait bien contre sa volonté ses créations à la merci de l’ego capricieux du capricieux magicien eut l'excellente idée de montrer un timide intérêt pour les talents de prestidigitateur de ce dernier. Il réussit ainsi -volontairement ou non- à le calmer un tant soit peu, offrant par la même un sursis aux pièces de son magasin qui auraient inéluctablement fini par céder aux coups de boutoir malhabiles du garçon. Erland arrêta son « nettoyage » quelques instants en entendant la proposition du verrier. Il posa l'ouvrage qu'il était en train d'astiquer sur un coin de table, remit le torchon par dessus son épaule et leva les yeux vers le ciel, la mine songeuse.
-Huuum...
D'un côté, rien ne lui aurait fait plus plaisir que de laisser tomber le chiffon pour faire un peu de magie. D'un autre, il lui restait encore un paquet de trucs à nettoyer et cela ne ferait que repousser l'inévitable. Et aussi, Erland était payé pour ce grand ménage de printemps. Il ne le serait probablement pas pour une « démonstration » de magie. Pourquoi faire gratuitement ce qu'il pourrait faire payer le soir même ? Le garçon n'était peut-être pas en mesure d'apprécier à leur juste valeur les points positifs de la réponse évidente -se faire un peu de publicité, faire quelque chose qu'il aimait et arrêter de passer pour un trou du cul antipathique- qui s'imposait à lui. Manque de maturité, peut-être ? Fierté mal placée, sans doute.
Mais la malice de Desmond s'insinua tout de même dans son esprit. Garantie sans sorcellerie, hein ? Il était clair qu'une once d'ironie s'était glissée dans la dernière phrase de l'artisan. Encore un sceptique. Vu le ton un chouïa moqueur employé par celui-ci, il pensait -à tort- qu'il y avait anguille sous roche. Erland ne pensait bien évidemment pas que la prestidigitation était la vraie magie et n'allait pas se battre pour défendre cette théorie. Cependant, il acceptait difficilement qu'on remette en question sa légitimité et se serait délecté de remettre Desmond à sa place en lui montrant un ou deux tours sans utilisation de capacité aucune. Restait maintenant à trouver un moyen de ne pas brader ses talents.
-Hum ouais, on verra. Ca dépend de comment j'avance en attendant.
Comme pour appuyer ses dires, le magicien reprit son chiffon et recommença à astiquer une babiole. Il pouvait au moins essayer de l'amadouer, peut-être qu'il parviendrait à négocier une réduction de peine. Le plus ironique dans tout ça, c'était qu'on l'accusait toujours d'utiliser son pouvoir pour ses tours, alors que celui-ci était d'une inutilité crasse...
Contenu sponsorisé
Informations
