« Ne bouge pas. » lui dit-on alors qu'il distingue clairement une voix féminine derrière le masque de fer.

« Elle ou toi. Choisis. » se contente-t-elle de lui dire, sans bouger.

« J'en conclus que tu prends sa place. »

« Elle ? » demande-t-elle à nouveau, désignant Ruth à l'aide de la dague.

« Un souvenir. »

« Quoi qu'en disent tes proches, tu es le seul fautif. » adresse-t-elle à Ferisen, sans même un regard à son attention. « On se reverra. »

Il pleuvait. Comme si le ciel, sensible au drame se jouant, avait décidé de déverser un torrent de larmes. Comme s’il leur envoyait de quoi nettoyer le sol rougi par l’infâmie. Comme s’il cherchait à noyer l’horreur de cette soirée. Les gouttes glissaient le long de ses vêtements, et de son visage mal abrité par sa simple capuche. Les gouttes du ciel. Et peut-être pas que. Il pleuvait.

Instinctivement, son regard accrocha celui de Fledric lorsque leurs chemins se séparèrent. Les yeux clairs du secrétaire se découpaient dans la pénombre chagrine. Avec un mélange d’émotions et de contrôle que l’espion avait du mal à déchiffrer. En avait-il seulement envie ? L’homme avait été présent pour l’aider à gérer un Ferisen choqué, traumatisé par l’incident. Pour faire un premier état des lieux, rapide et concis, de la scène de crime. Pour vérifier la présence, ou l’absence, d’intru sur les lieux. Pour faire le tour des issues, et les condamner. Pour s’assurer qu’au-delà d’une vie, rien d’autre n’avait été subtilisé. Pour tout cela, Fledric l’avait aidé, soutenu. Pour tout cela, Calixte était repassé derrière lui. Il n’avait aucune confiance en ce secrétaire.

Tout comme il n’en avait aucune en Vrenn. Observant la silhouette de l’homme blond s’éloignant pour se fondre dans les ténèbres ayant embrassé la Capitale, Calixte se serait presque réjoui de ne pas avoir – encore, ça viendrait – oublié le nom de son nouveau camarade espion. Presque. Si ça avait été un autre jour. Un jour, avant. Le livre mémoire avait le mérite de bien porter son nom, et le jeune homme aurait été un peu embarrassé d’avouer qu’il contenait principalement, voire exclusivement, des informations sur l’ancien aventurier. L’ancien hors-la-loi. Si ça n’était pas, justement, ce fameux livre mémoire, feuilleté avidement quotidiennement, qui lui rappelait l’existence de ce singulier individu. De son identité. De son apparence. De ses forfaits. De leur esquisse de relation. De son lien avec Zahria. Quel lien ?

La nouvelle Maître-Espion lui avait confié d’élucider cette affaire. Ce meurtre. Cet affront cruel au cœur de leur groupe restreint et discret. De leur famille. De leur maison. Enquêter sur cette injure effroyable en compagnie de Vrenn. Dans le climat de suspicion déjà ambiant qu’elle leur avait mis en avant au moment de leur réunion quelques temps plus tôt. Parfait. Et peut-être était-ce une colère sourde qu’il sentait vrombir sous sa peau, qui brusquait son pas et accélérait sa respiration, mais il y avait là une ironie certaine qu’il avait bien du mal à apprécier. Ou peut-être était-ce la douleur. Quelle douleur ?

Après son appel cristallique, Zahria n’avait pas tardé à revenir sur la Capitale. Pour découvrir, constater, décider. S’écrouler ? Et peut-être avait-il perçu son choc. Son effroi. Sa peine. Sa détresse. Ses doutes. Sa fureur. Et peut-être avait-il eu envie de prendre sa main dans la sienne pour ne pas la lâcher. Ni dans le bureau ensanglanté. Ni dans cette taverne où ils avaient trouvé refuge. Ni au terme de leur réunion de crise. Et peut-être n’avait-il jamais eu autant envie d’être là pour elle. Mais il avait surtout besoin qu’elle soit là pour lui. Pour eux. Non, peut-être bien pour lui. Pas comme Zahria, la mentore, l’amie et la sœur de cœur. Peut-être même pas comme simplement Ombre. Mais surtout en tant que Maître-Espion. Et avait-il encore confiance en son Maître-Espion ?

Ses bottes claquaient contre les pavés ruisselants des ruelles de la Capitale. Il pleuvait.


Une lumière tremblotante s’échappait encore de l’intérieur de la clinique malgré l’heure tardive. Visiblement, Luz ne lésinait pas sur ses heures de travail, pour le meilleur ou pour le pire. Passant la porte d’entrée, Calixte glissa son regard sur la salle d’attente. En dehors d’un vieil homme qui releva la tête à sa venue, la pièce était vide.

- Eh bah vous avez vraiment une sale tête vous, l’accueillit-il avec franchise. Z’avez d’la chance j’attends juste mon épouse.

L’espion s’avança davantage pour se caler dans un coin un peu plus discret, et un peu moins éclairé. Par habitude. Et pour s’éviter des questions embarrassantes de la part du vieil homme. Peut-être n’en aurait-il pas eu besoin car celui-ci semblait tout à fait heureux de poursuivre son monologue sur « encore des histoires de chiffons je parie » puis « j’y peux rien qu’des fois j’préfère aller voir la p’tite Susie » et « faut être un peu neuneu pour s’acheter des porte-jarretelles en laine de boucton » voire encore « maintenant ça lui gratte à des endroits innommables »… mais ça lui épargnait un peu les oreilles.

Par la fenêtre, il pouvait encore observer la pluie persistant rageusement à tremper les reliefs de la Capitale. Il espérait que Luz avait de quoi affronter le temps morose, car ça n’était pas la scène macabre qui les attendait qui allait la réchauffer. Et peut-être Zahria ne pensait-elle pas à « ce soir » en lui indiquant de chercher son amie médecin, mais Calixte voyait mal pourquoi attendre. Pourquoi repousser la nécessité. D’autant plus qu’il y avait certainement plus d’évidences potentielles à trouver en s’y attelant rapidement. Et qu’avait-il d’autre à faire, honnêtement ? Aurait-il été capable de travailler sur autre chose, de se divertir, de dormir, tant qu’il aurait su le corps de Ruth suspendu dans le bureau ? Exposé dans la vitrine. Mutilé dans le couloir.

En dépit de l’horreur de la scène, le coupable avait été d’une discrétion remarquable. Parfaitement professionnelle, ou extrêmement chanceuse. Probablement les deux. Le premier examen de Calixte ne lui avait pas permis de retrouver une quelconque trace – de pas, de main, ou du moindre petit élément notable – pour étayer ses recherches. La corde utilisée pour suspendre le corps inanimé ne s’était pas révélée de facture exceptionnelle, ni aisément traçable. La vitrine brisée n’avait rien arraché de probant à celui qui l’avait éclatée. Les longues traces de sang décrivaient sans fard le déroulé de l’effroyable meurtre, sans toutefois esquisser le moindre indice sur la main assassine. Les issues, visiblement non forcées, n’avaient pas été d’une aide plus grande. Et rien n’avait semblé avoir été subtilisé, ni dérangé, dans les affaires des espions. Ferisen, bouleversé, tremblant, pleurant, gémissant, s’accrochant désespérément à lui puis à Feuille comme à une bouée de sauvetage, n’avait eu pour eux que des propos incohérents. Ruth… Ruth serait la part de Luz. L’enseignement de Wendy ne lui avait pas permis de réaliser une analyse assez pertinente de ce genre de situation, et il n’était de toute façon pas certain de vouloir être celui qui se pencherait avec une attention méthodique sur le corps endommagé de la jeune fille.

Son doigt engourdit récupéra une goutte d’eau perdue sur sa joue. Il pleuvait.


Quelques secondes, quelques minutes, ou peut-être une éternité passa. Et puis, enfin, dans son dos de l’agitation. Il se retourna pour observer l’échange tumultueux entre la patiente sortant du bureau médical et son époux l’attendant dans la salle d’attente. Le ton était loin d’être retenu, et le silence de la pièce accueillait avec avidité l’ardeur des propos. Calixte n’en entendit rien, fixant au-delà des deux silhouettes la porte menant à la salle d’examen. Lorsque le couple s’éclipsa enfin dans un nuage de disputes, l’espion s’avança.

Par habitude polie plus qu’autre chose, il frappa doucement à la porte encore entre-ouverte.

- Luz ?

Par où commencer ? « C’est la merde. » « On a besoin de ton aide dès que possible. » « Ruth a été assassinée. » « Pourrais-tu faire son autopsie. » « Genre maintenant, avant que ça nous rende fous de savoir la scène encore en l’état. » « Quoi que si tu as aussi un bon psychologue sous le coude… » « Et prends un manteau, il pleut. »

Il passa une main sur son visage fatigué. Humide.

- Il pleut.

« Montre-moi, lui dit-elle. »

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Il y avait maintenant six tâches sombres imparfaitement nettoyées sur la table, huit tasses séchant sur l’égouttoir, quinze baies de divinam englouties, dix-huit préparations pour thé sur l’étagère, trente-trois fleurs coupées séchées réparties en trois bouquets, cinq grosses poutres dotées d’un total de soixante-quatre nœuds, quatre-vingt-sept lattes de parquet, cent-treize fils soyeux d’araignée, et mille-huit-cent-quatre-vingt-deux imperfections sur le crépi recouvrant les murs, que Luz était partie. Une bagatelle, une éternité. Il avait encore en bouche le goût épicé du beodassa, dont les dernières notes métalliques rappelaient un peu trop l’odeur ferreuse de l’hémoglobine tapissant les parois de la planque. Depuis que ses lèvres avaient trempé dans le breuvage, la fatigue qu’il ressentait s’était peu à peu estompée. Mais pas les émotions. Vives, inhabituelles, pénibles. Ni les souvenirs. Inopinés, prenants, harassants. C’était dans cette pièce que Ruth venait leur préparer une collation après une mission soutenue. Qu’elle laissait le thé infuser lorsqu’ils prenaient le temps de se retrouver. Qu’ils avaient cuisiné le repas d’anniversaire de Vaelin, et qu’elle avait remplacé le sucre par le sel. Qu’elle venait râler lorsque Zahria les consignait à résidence tandis que les espions sortaient en assignation. Qu’elle avait affiché au mur son planning d’entrainement en dessinant des cœurs à côté du nom de Feuille, des étoiles à celui de Blood, des fouets à celui d’Ombre, et des plumes au sien. Qu’elle s’était empressée de faire sécher près de la fenêtre les fleurs récupérées lors d’un exercice avec Lichael pour pouvoir s’en servir comme décoration, ou base de préparation. Elle avait grommelé tout du long, affairée à la table de bois, les doigts malhabiles abîmant les fragiles pétales. Elle s’asseyait sur la chaise de gauche, celle qui avait un coussin aux motifs de gloot. Et Ferisen s’asseyait face à elle, sur la chaise bancale. Leurs pieds s’effleurant dans la proximité étroite de la salle. Le rire de Ruth rebondissant sur le silence timide de Ferisen, emplissant la pièce puis la demeure. Il pouvait l’entendre, encore. Le fantôme de son rire. Percevoir celui de sa voix. Contempler celui de sa silhouette. Observer celui de sa démarche. Il pouvait la sentir, encore, l’empreinte de sa chaleur. S’il fermait les yeux, est-ce que tout cela ne se révèlerait pas être un cauchemar ?

Il posa sa tête entre ses mains, et laissa ses paupières se baisser le temps de quelques minutes. S’obligeant à faire un peu de tri dans les informations que Luz lui avait données. En plus d’un peu de temps, avant que la fatigue ne le rattrape. Le livre-mémoire qui ne le quittait plus n’avait rien perdu des propos de la médecin, mais il avait encore du mal à mettre du sens derrière les indices. Les suppositions. A leur donner une réalité. Et pourtant, rien de plus réel que le corps inanimé, mutilé, gisant à quelques mètres de là où il était assis. Le bruit étouffé de la porte d’entrée lui fit relever la tête et rouvrir les yeux. Un homme à la stature un peu plus haute que la sienne se tenait dans l’entrebâillement. Il avait des yeux noirs perçants, une barbe sombre soigneusement taillée mais dont l’entretien actuel laissait à désirer, et des traits relativement ordinaires. Il y avait quelque chose de calculateur et contrôlé dans sa posture. Qui tranchait avec ses vêtements froissés. Calixte ne le connaissait pas. Ou peut-être que si. Instinctivement ses doigts effleurèrent les pages écornées de son livre mémoire alors que l’homme lui rappelait sommairement son identité. Sbire. Il revint aux premières feuilles de son carnet et observa l’image figée lui renvoyant le même portrait. Vrenn. Alors plus emprunté dans ce bureau qu’il découvrait tout juste, le visage un peu plus éclairé aussi peut-être. Quelle part de cette affaire affectait vraiment le nouvel espion ? Tout, rien ? Distraitement, livrant à l’homme les informations recueillies par l’autopsie de Luz, Calixte nota l’éclat discret mais nouveau d’une chaîne au creux de son cou. Le livre-mémoire se chargea de la suite.

Glissant le doigt le long des contours de l’illustration, il arrêta sa phalange sur la tête de Vrenn qu’il écrasa d’un geste vengeur lorsque l’homme écorcha le prénom de Ferisen. Voilà qui répondait un peu à ses interrogations. Et qui alimentait des sentiments échauffés dont il n’était pas coutumier. Libéré temporairement de la sensation de fatigue par le breuvage concocté par Luz, il lui semblait avoir perdu l’anesthésie protectrice de la lassitude et être bien plus en proie aux émotions. Après la pluie venait la tempête. Il ferma le livre-mémoire d’un geste brusque et sortit son cristal de communication.

- Seuls Ombre et Feuille savent où il se trouve, déclara-t-il succinctement.

Et il n’avait pas particulièrement envie de joindre ni l’un ni l’autre. Zahria parce qu’il n’était pas certain des mots qui allaient franchir ses lèvres. Inquiets. Peinés. Hargneux. Accusateurs. Il n’y aurait probablement rien de professionnel dans son ton, ni dans ses propos, et il n’y avait pas besoin d’ajouter du tourment à la douleur. Il n’y avait rien de rationnel dans le maelstrom d’émotions qu’il avait envie de déverser auprès de Zahria, et qu’elle accepterait indéniablement de recevoir. Il savait qu’elle accueillerait à bras ouverts son chagrin et sa colère comme auparavant sa joie et sa complicité ; qu’elle le laisserait certainement la noyer sous les griefs de la responsabilité. Qu’elle prendrait sa souffrance pour en faire la sienne. Douce tentation. Lâche désir. Comme l’adversité mettait en exergue des vices qu’il ne se pensait pas, songea-t-il amèrement. Et Lichael… Il n’avait pas non plus envie. Parce qu’appeler Lichael ne lui rappellerait que trop qu’il n’avait pas su appeler Zahria. Il jeta un regard mauvais à son cristal de communication. Il allait joindre Lichael.

Le bruit de pas dans le couloir d’entrée lui fit relever la tête et avorter son mouvement. Zahria apparut dans l’encadrement de la porte. Les cheveux en bataille, les traits tirés malgré la courte nuit qu’elle semblait tout de même avoir eue, les vêtements de la veille sur le dos. Il avait envie de la prendre dans ses bras et de lui crier dessus. De lui raconter sa longue agonie nocturne à observer le travail de Luz en essayant de ne pas voir. En essayant de ne pas imaginer. En essayant de ne pas ressentir. Les bouts de lui restés collés sous les gants experts de la médecin. Evitant soigneusement le regard de Zahria, il laissa glisser ses yeux le long de la chaînette descendant contre la gorge de l’Ombre. Finalement, ce fut Vrenn qui rompit le silence pour informer leur Maître-Espion de leur intention de se rendre auprès de Ferisen.

L’adresse de la planque obtenue, ils ne s’attardèrent pas. Sur le pas de porte, son regard glissa à l’endroit où se tenait Ruth lorsqu’elle les regardait partir en assignation.


Il pleuvait. Encore. Et un vent rageux rabattait violemment les gouttes de pluies contre les reliefs de la Capitale. Sous le préau du bâtiment où se trouvait la cachette de Feuille, Calixte observait d’un œil noir les arbres courbant l’échine sous les bourrasques.

L’interrogatoire de Ferisen avait été un supplice. Aussi bien intellectuellement, professionnellement et émotionnellement. Bien que moins sous l’effet du traumatisme initial, et un peu apaisé par les concoctions avisées de Lichael, l’adolescent avait gardé un discours décousu, parasité de doutes, de peur et de culpabilité. D’omissions involontaires, mais pas que. Rendant l’entretien laborieux. Gênant même, par moments. Et Calixte n’avait pas imaginé le penser au terme de la matinée, mais il était reconnaissant de la présence de Vrenn. La distance évidente de ce dernier permettait à l’affaire de retrouver son souffle, et un peu de raison, lorsque les choses devenaient trop viscérales. Et il n’aurait probablement pas obtenu la moitié des informations que Ferisen avait fini par leur lâcher si le nouvel espion n’avait pas été présent. Ce qui aurait été un peu embêtant, vu que la jeune recrue ne leur avait pas donné grand-chose à se mettre sous la dent. Si ça n’était un mode opératoire allant dans le sens des hypothèses avancées par Luz. Et une identité a priori féminine derrière un masque de fer.  

De la fumée chatouilla ses narines, et il poussa automatiquement plus loin la main qui tenait la cigarette. La main plus large que celle de Zahria. Ah. Laissant ses doigts en suspens, il hésita, puis les rangea brusquement dans la poche de son manteau.

- Les affaires dont a parlé Luz ont dû être consignées aux archives de la Garde, annonça-t-il tout en suggestion.

Un grognement lui apprit l’acquiescement – ou le désintérêt ? – de son collègue, et il tourna la tête pour l’observer. Le bout de la cigarette luisait d’une douce lueur dans la pénombre morose, et il nota comme il était curieux de se rappeler aussi nettement des dernières heures passées avec l’homme quasi constamment dans son champ de vision, alors qu’il n’avait presque aucun souvenir antérieur de lui. Le livre-mémoire aidait à entretenir sa mémoire, mais s’il ne prêtait pas attention à son talisman d’indépendance le prévenant lorsque le pouvoir de Vrenn commençait à franchement se rappeler à lui, il perdait rapidement notion de son existence. C’était intriguant. Perturbant de bien des manières. Et un peu triste. Regardant le mégot finir sa vie contre l’un des pavés humides, Calixte se remit en mouvement. S’il aurait volontiers passé ses bras autour de Zahria ou Vaelin pour dissiper le nœud tordant ses entrailles, effleurer l’idée de faire de même avec Vrenn signifiait qu’il était temps d’avancer.


C’était une heure à laquelle il y avait du monde, à la Caserne. Ça partait et rentrait de patrouille, enchainait les entrainements, s’activait à l’entretien du site, gérait des soucis administratifs en courant d’un couloir à l’autre, faisait la queue pour se rendre au réfectoire. Était-ce déjà l’heure d’un quelconque repas ? Rien n’était moins sûr, avec les horaires décalés des uns et des autres, les cuisines étaient ouvertes presque h24. Ils traversèrent sans encombre le dédale des couloirs du fief militaire. Le visage du coursier était connu mais ses déambulations non exceptionnelles, et Vrenn n’attirait pas particulièrement les regards. Et si certain s’arrêtèrent sur la silhouette taciturne, ils l’oublièrent rapidement. Le pôle administratif les accueillit dans une indifférence affairée, et la soldate à l’accueil adressa un rapide signe de la main à Calixte avant de se désintéresser d’eux. Ils s’enfoncèrent davantage dans les méandres du bâtiment.

L’accueil des archives se présenta bientôt à eux, et Calixte tira légèrement sur la veste de son collègue pour qu’il le suive. Vers les toilettes un peu plus loin. Lorsqu’ils eurent dépassé le comptoir, et qu’il fut certain que personne ne les regardait, il attrapa franchement le bras de Vrenn. Et récupéra à sa propre ceinture le globe de sa lampe magique.

- On va passer par ce mur, lui murmura-t-il en guise d’avertissement.

Et il les fit tous deux fusionner avec ledit mur, avant de ressortir une demie seconde plus tard de l’autre côté. Dans les archives. Après s’être assuré dans un silence attentif qu’ils étaient seuls, Calixte leva son globe pour éclairer les étagères alentours. Et elles étaient nombreuses.

- Elles sont agencées de manière chronologique, indiqua-t-il à Vrenn en s’approchant de l’extrémité de l’une d’entre elles.

Sur un pupitre en tête de celle-ci reposaient un lourd recueil et quelques crayons au bout sphérique semblant être de verre. Ouvrant le volume et indiquant du doigt le sommaire, il poursuivit :

- Chaque étagère a son recueil. Chaque recueil a plusieurs classements proposés par : date du rapport, date de l’assignation, type de l’assignation, nom du soldat missionné, nom de la victime, nom du coupable. Il y a aussi un classement spécifique pour toute enquête, ou signalement, autour d’un décès. Avec le type de décès mentionné.

Pas étonnant que les archivistes étaient toujours de sale humeur lorsqu’on les dérangeait, ils abattaient un travail colossal. Raison pour laquelle Calixte préférait largement leur livrer des pâtisseries plutôt que de leur demander un service. Et passer par un chemin détourné pour avoir accès aux archives. Et puis bon, lorsqu’il avait besoin des renseignements de celles-ci, c’était rarement pour des raisons très avouables. Heureusement, en journée les employés passaient plus de temps dans les bureaux adjacents à analyser les rapports reçus, qu’à faire du rangement à proprement parler. L’espion avait rarement été perturbé dans ses fouilles.

- Lorsque l’une des références t’intéresse, tu la surlignes par le bout rond de l’un des crayons…

Et un fils magique de lumière se tissa dudit crayon au dossier classé sur l’étagère.

- Le contact du crayon avec sa cible, ou le fait de le tapoter ainsi trois fois, fait disparaitre le lien. Les classements les plus récent sont là-bas. Si Luz a eu vent de ces affaires similaires à… la nôtre, elles ne doivent pas être très vieilles.

Ils se répartirent les tâches, et Calixte replongea dans un silence morose, gardant au coin de l’œil son collègue espion. Est-ce que Zahria avait récupéré les dossiers sensibles, ceux rangés dans son bureau ? Est-ce qu’elle avait commencé à déplacer ses affaires ? Leurs affaires ? Est-ce que les autres espions avaient été informés du drame ? Est-ce que le corps de Ruth avait été mis en bière, enfin ? Il se mordit la lèvre et ramena son doigt en haut de la colonne qu’il avait distraitement parcouru des yeux. Un temps pour tout. Choisissait-on seulement ?

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Ils avaient passé plusieurs longues heures à faire patiemment et minutieusement défiler sous leurs yeux les classements des registres des archives. Avant de trouver quelques pistes. Avant de trouver une piste exploitable. Une seule malheureuse petite piste exploitable. Les dossiers étaient filiformes, et encore plus maigres les rapports. Eplucher les lieux dans leur majeure partie leur avait finalement coûté la journée – et deux pauses thé/café hors des murs des archives car l’odeur risquait d’être un peu suspecte, déjà qu’ils avaient dû esquiver les archivistes par trois fois ; l’affaire aurait pu être cocasse en d’autres circonstances –, pour mettre en évidence quatre meurtres similaires à celui de Ruth. Deux qui avaient relevé de l’anecdote et dont rien de plus que l’acte de décès n’avait été consigné, rendant impossiblement complexe toute investigation. Un juste un peu plus étoffé, mais situé au Grand Port. Pas inexploitable, mais presque. Et enfin un dernier, plus prometteur pour leur enquête, remontant à il y avait cinq années de cela à la Capitale. Dont Vrenn avait reconnu certains noms notés dans le compte-rendu.

Lorsqu’ils avaient enfin quitté la Caserne, leur maigre trésor sous le bras, les ténèbres avaient commencé à s’immiscer entre les reliefs de la ville. Une pause clope sous un préau, et Vrenn lui avait donné quelques renseignements supplémentaires sur ce que lui évoquait l’ancien meurtre de la Capitale, et surtout sur les noms annotés en rapport. Deux cigarettes plus tard, et ils s’étaient retrouvés perchés dans un recoin discret pour observer silencieusement l’un des quartiers peu fréquentables où leurs déductions les avaient amenés. L’affaire avait été taciturne, l’un et l’autre avares de mots. Les minutes étaient passées, puis les heures. Le ballet des allées-venues dévoilant peu à peu les prudentes habitudes, les vices évidents et ceux plus insidieux, les habiles écarts au passage des patrouilles, les mains baladeuses et celles pugnaces, les regards calculateurs et ceux miséreux, les bouches marchandes et celles résolument closes. La violence physique, verbale, et psychologique des sombres ruelles éloignées des dorures du Palais Royal. Ils avaient pu repérer leurs cibles, aussi. Et leurs yeux scrutateurs n’avaient rien manqué de leur routine, de leurs manières, de leurs relations. Mais leurs oreilles n’avaient rien pu percevoir de remarquable. Ils s’étaient alors discrètement approchés du bâtiment concentrant leurs intérêts, pour encore mieux en appréhender le fonctionnement. Lorsque que la nuit avait commencé à s’étirer, et que Calixte avait enfin remarqué la certaine impatience du Sbire, ils avaient mis un terme à leur surveillance et leurs chemins s’étaient séparés.

Enfin, Vrenn était allé vaquer à ce qui demandait visiblement son attention pour la nuit, et le Damoiseau était resté à observer les lieux. Pendant un temps, ou deux, il avait caressé l’idée de s’aventurer seul. De pousser un peu plus loin l’enquête. Son peigne magique lui avait permis de changer légèrement son apparence, et son pouvoir de fusion pouvait lui accorder de faire un rapide tour du propriétaire. Enfin, aurait pu. En d’autres circonstances. Les effets de la tisane préparée par Luz s’étaient depuis longtemps estompés, et n’étaient resté en lui qu’une langueur morose enlacée d’une volonté amère. Et si c’était cette dernière qui l’avait probablement fait tenir jusque-là, elle lui aurait sûrement été piètre compagne pour une activité plus délicate que de l’observation. Dans un soupir, Calixte s’était résigné à se tenir à distance de la tentation. Lorsqu’enfin le noir d’encre de la nuit s’était dilué dans le jaune orangé des tous premiers rayons de l’aube, il avait imité la fréquentation malfamée du quartier, et quitté celui-ci.

Ses pas l’avaient ramené au dortoir de la Caserne. Et il aurait certainement été de bon ton de céder à l’appel du sommeil. Mais l’appel du devoir était encore plus grand. Si ça n’était celui de la culpabilité. Il avait trouvé sa chambre déserte. Ça n’avait pas été un hasard. Il connaissait les plannings de ses colocataires. Ses draps l’avaient invité de leur douceur, il ne leur avait accordé pas plus qu’un regard. Automatiquement, inconsciemment, il avait saisit son sac-à-dos garni de son grand sac sans fond, et y avait jeté un mélange d’affaires. Aussi rapidement que possible, il avait quitté la petite chambre où il devenait difficile de respirer, puis il avait laissé ses pas le mener par habitude jusqu’à celle de Vaelin. Sa main s’était levée pour toquer, lorsqu’il s’était souvenu que son camarade était en mission. Le geste suspendu, il était resté quelques minutes à observer bêtement la porte close, en se demandant quoi faire à présent. Et puis, instinctivement, ses pieds avaient repris leur chemin.

Il n’avait pas eu de but défini, pas de plan particulier pour appréhender le repos qu’il lui faudrait prendre, le sommeil qu’il lui faudrait affronter. Et avec le désespoir de l’oiseau cherchant refuge en pleine mer, il avait finalement fait naufrage sur le perron de Naëry. Comme une évidence. Il n’aurait su dire si ça avait été sa misère apparente, la prévention de Luz, ou les bribes de leur relation se retissant solidement, qui avaient convaincu l’aventurier de le repécher, mais il avait été reconnaissant de la main secourable au cœur de la tempête. Ils avaient noué un hamac dans le logement spartiate, pour que l’espion puisse y dormir. Il n’avait pas dormi. Dans l’abri calfeutré, il avait parlé, un peu. Peut-être plus que prévu. Peut-être plus que ce dont il se souvenait vraiment. Les mots s’écoulant librement dans le silence ouaté comme l’eau s’échappant enfin d’un barrage. Et peut-être que, si la tasse de thé posée entre ses mains lui avait apporté une certaine chaleur et laissé sur son palais un parfum différent de l’amertume devenant coutumière, son niveau n’avait pas désempli. Dans l’atmosphère humide de cette nouvelle journée pluvieuse, Naëry avait écouté. Et pas que.

L’appel cristallique était venu avec la fausse surprise mais la vraie appréhension de la tempête après le calme. Et l’heure suivante, il avait retrouvé le groupe réuni sous les caprices du ciel, pour le lugubre évènement. Y avait-il plus misérable que la crémation du cercueil scellé d’un enfant ? Plus intense que la douleur des parents perdant leur fille ? Plus pitoyable que l’échec des espions se rassemblant pour faire leurs adieux au cadavre de leur nouvelle recrue ? Il n’avait pas été de trop, le bras de Luz sous le sien. Ils avaient été salvateurs, les doigts de Zahria contre les siens. Puis elle avait approché son ombre contre la sienne, passant ses bras autour de son corps, glissant son visage dans le creux de son cou, le laissant respirer le parfum de ses boucles foncées, le parfum familier et rassurant de la tendresse, doux regain de souffle dans l’adversité. Et sous les larmes du ciel, chagrines mais purifiantes, ils avaient laissé s’enlacer leur souffrance, pour mieux recoller les éclats de leur âme. L’étreinte qu’elle lui avait enfin offerte, avait résonné comme une permission.  


L’azur de l’océan, filtrant les rayons de soleil parcourant Aryon, projetait d’étranges halos contre les parois toutes en courbes de la salle. Adossée contre la voûte de la bulle magique entourant et protégeant la Ville Aquatique, elle offrait un panorama grandiose aux clients du palace, venus en quête d’un verre, de divertissement feutré, ou de repos. Rien n’avait changé, depuis la dernière fois où il y avait mis les pieds pour une assignation avec Zahria. Avec Ombre. A ceci près. A ceci près que, assis au magnifique piano à queue sur la petite estrade légèrement en retrait, dans un costume inhabituellement élégant à queue de pie, Naëry faisait courir ses doigts sur les touches blanches et noires. Sur un tabouret haut, à quelques pas de l’aventurier, tirée à quatre épingles, Luz faisait virevolter en rythme le liquide de sa coupe. Elle chantonnait d’une voix lente, un peu décalée par rapport à l’air original, « j’ai perdu la tête, depuis que j’ai vu Suzette, je perds la raison, chaque fois que j’vois Suzon ». A ses pieds, quelques gloobys se trémoussaient. De l’autre côté de la salle, assise au bar, Ruth le regardait.

Elle portait la tunique verte de la première fois où elle s’était présentée à lui. Ce qui était étonnant, car le vêtement aurait dû être un peu trop court pour elle à présent. Mais c’était toujours moins étonnant que sa tête, fixée à l’envers. Le corps accoudé au comptoir, le chef monté à 180 degrés, elle le fixait résolument de ses yeux mornes. Des trainées sanguinolentes descendaient de la ligne nette scindant son cou en deux parties, et tâchaient peu à peu le dallage en mosaïque de la pièce. Lichael, derrière le bar, ne semblait pas s’en préoccuper. Affairé à concocter des mélanges qu’il tendait ensuite à Ferisen, il observait d’un œil attentif Zahria. Zahria qui s’était hissée sur l’une des tables, un dossier à la main. Elle était en robe de plage. Celle qu’elle portait lorsqu’ils avaient fait un détour « professionnel » au retour de la mission à la Ville Aquatique. Elle brandissait un parapluie, aussi. Et il n’était pas certain de vouloir se souvenir d’où sortait celui-ci. Assis à l’un des fauteuils de sa table, un homme à la barbe travaillée, au regard calculateur, la regardait tournoyer. Un inconnu ? Instinctivement, sa main chercha son livre mémoire. Qui n’était pas là. Il fronça les sourcils. Crème ? Reine ? Traine ? Benne ? Frêne ? Laine ? Debout à quelques pas du duo, Fledric, dans une sobre tenue de prêtre, prenait des notes dans un carnet.

Par-dessus la mélodie étrangement accordée du couple Luz-Naëry, un son lointain attira son attention, et il leva les yeux. Perché tout en haut des vastes étagères de liqueurs, habillé en shalupin, Vaelin s’agitait en hurlant quelque chose. Quelque chose d’inaudible. Juste au-dessus de la tête de celui-ci, la voûte transparente commença à se fissurer.

- Je sais qu’il y a un lien, lui fit Zahria avec urgence.

Elle l’avait rejoint et lui montrait avec insistance son dossier. Plus loin, Draine observait avec intérêt le reste des espions qui festoyait innocemment. Plus loin encore, Ruth le regardait toujours avec sa tête anormalement agencée.

- C’est la base des échecs. Tous les hauts gradés mangent des pâtisseries, ça passe comme il faut avec leurs litres de thé. Ou d’alcool. Des éclairs au chocolat pour le Maître-Espion, des feuilletés pour la Capitaine du Blizzard, des biscuits pour le Commandant, des glands pour…

Dans un craquement lugubre et impérieux, la voûte se fendit. Des perles d’eau, puis des cascades de moins en moins timides, s’écoulèrent en pluie de larmes assumées pour rencontrer la mosaïque scintillante sous ses pieds. Ses doigts trouvèrent instinctivement ceux de Zahria, et il serra sa main dans la sienne. Echo d’un geste récent. De l’autre côté de la pièce, Ruth ferma les yeux. Le vermeil de son sang se mélangeait avec l’onde de l’eau montante. Il tourna la tête, une question sur les lèvres. Mais Zahria n’était plus là. A sa place, dans la robe de plage, se tenait l’homme calculateur. Vrenn.

- Sale histoire, hé ?

Il lâcha les doigts familièrement étrangers, et la voûte se brisa dans le grondement du tonnerre, déversant les flots tumultueux qui s’empressèrent de les dévorer. Il ferma les yeux et se noya.


Il ouvrit les yeux. Grogna. Et jeta son coussin de rêve par terre. Qui lui revint. S’asseyant dans un bâillement, il remercia automatiquement Naëry tout en jetant un regard noir à l’objet. Lorsqu’il était passé récupérer quelques affaires au dortoir de la Caserne, il n’avait pas fait tellement attention à celles-ci. Les gestes avaient été automatiques, distraits, et pressés de quitter les lieux. Un regard par la fenêtre lui apprit que l’heure du rendez-vous avec – il jeta automatiquement un œil à sa main – Vrenn se profilait. Démêlant ses jambes pour aider Naëry à préparer un encas, il finit par s’asseoir sagement sous le regard perçant de l’homme après avoir confondu celui de Loupiac avec le leur. Feuilletant son livre mémoire une énième fois pour être certain de garder en tête un maximum d’informations, il la releva au bruit sourd sur la table. Une tasse fumante venait d’être posée devant lui et il l’observa un temps, songeur. Luz avait utilisé du boedassa et du phiatri dans la décoction qu’elle lui avait préparée. Ça l’avait plutôt pas mal tenu en éveil. En avait-il ? Il en avait. Fouillant dans sa ceinture d’espion, il récupéra les tubes métalliques contenant les plantes sous forme de poudre. C’étaient là des échantillons de ses stocks. Si l’affaire devait se prolonger, il lui faudrait repasser par le dortoir pour en récupérer. D’une main distraite, il versa un peu de phiatri. Et beaucoup de boedassa. Les doigts de Naëry stoppèrent son élan, et il regarda avec chagrin la poudre restant au fond du flacon. Il aurait pu en mettre encore un peu, non ? Son regard croisa celui désapprobateur de l’aventurier. Bon, peut-être pas.

Après avoir avalé sa mixture et s’être un peu cramé les papilles dans son impatience, il utilisa à nouveau son peigne magique pour reprendre son apparence de la veille – parce que si Vrenn pouvait se faire oublier des milieux malfamés et pas que, lui non – et prit la route du quartier d’intérêt. La soirée débutait doucement, et les affaires douteuses allaient bientôt reprendre leur train. Le pas rapide car il n’était pas en avance, à moins que ça n’était sa décoction qui prenait rapidement le pas sur son malheureux couple d’heures de sommeil, il trouva Vrenn à leur point de rendez-vous, et ils poursuivirent leur chemin. Il faisait un temps étrange. Mi-figue, mi-raisin. Mi-beodassa, mi-phiatri. Ça crachouillait un peu de manière aléatoire, le vent s’engouffrait là où il pouvait dans un sifflement grincheux, et le ciel gris souris virait au noir inégal. Lorsqu’ils s’engouffrèrent dans les ruelles sordides de la Capitale, il sembla encore s’obscurcir. Moins discrets que la veille, bien que d’allure pas ostentatoire pour un cristal, comme toutes les nouvelles têtes ils furent rapidement la cible de diverses attentions. Généralement peu bienveillantes, si l’on omettait les jeunes femmes en tenue légère qui leur faisaient de l’œil en leur promettant une nuit délicieuse. Evitant les doigts chapardeurs et les mains aguicheuses jusqu’à une certaine maison close où ils firent mine de s’intéresser aux tarifs proposés, ils profitèrent d’un moment d’inattention des racoleuses pour s’infiltrer dans la bâtisse adjacente. Ils auraient pu, aussi, choisir de faire le circuit des clients qu’ils avaient observés, et passer par le revendeur de produits exotiques, puis par le bar lugubre du Rouge Désir, et enfin récupérer leur laisser-passer au négociateur du marché noir un peu plus loin. Mais la perspective d’y perdre du temps, de l’énergie et des cristaux n’avait enchanté aucun des deux espions. Les issues secondaires ça marchait toujours bien, à condition d’un peu de discrétion et de timing calculé.  

Ils arrivèrent dans un cagibi. Rien de remarquable jusque-là, en dehors du fait que les propriétaires des lieux avaient des soucis avec le rangement. Profitant du pouvoir de fusion pour vérifier les environs avant de progresser davantage, ils poursuivirent leur chemin jusqu’à un petit vestibule donnant sur trois pièces. Le long du mur, des fauteuil rapiécés, sommairement dissimulés par quelques paravents donnant l’illusion d’une certaine intimité, permettaient visiblement d’attendre à son aise. Il n’y avait personne, et ça n’était pas un hasard. Ils savaient les périodes d’affluence. Sur le mur opposé, en lettres lumineuses, brillait « divination pour toutes vos interrogations : des professionnels pour tous vos soucis personnels ». Juste dessous, une liste sommaire indiquait les fameux professionnels. Ou tout du moins, leurs surnoms. De ce que leurs heures de surveillance avaient pu leur apprendre, en dehors du fait qu’au moins une de leurs cibles venait toujours en ce lieu, les deux espions savaient qu’il n’y était certainement pas qu’affaire de voyance. Indiquant les portes closes comprenant chacune un écriteau présentant « yvérion », « orochi » et « tanhiwa », Calixte posa un regard interrogateur sur Sbire, prêt à suivre son impulsion, quelle qu’elle fût.

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« Qui est Faye ? Où puis-je la trouver ? »

« J’sais pas… parvint-il à péniblement articuler. »

Et enfin, un indice. Une piste. Un nom. La Cabale. Le dossier épais comme un poil de cul que leur avait exposé Zahria, le jour où elle leur avait officiellement présenté Vrenn. La Cabale. Ombre intrigante qui s’était dessinée peu à peu sur l’horizon de leur tableau d’espionnage. Doucement, insidieusement, fatalement. Avec, semblait-il, toujours un pas d’avance sur eux. Un seul ? Des milliers ; à contempler la portée sinistrement étendue de son champ d’action. Comment avaient-ils pu être aussi aveugles ? Comment avaient-ils pu la laisser si longtemps agir à sa guise ? Sans avoir la moindre idée de son existence. De son pouvoir. De sa dangerosité. Comment avaient-ils pu aussi sottement mettre en lumière l’infime trace qu’ils avaient d’elle sans plus de préparation. De prudence. D’organisation. Avec la naïveté béate d’un enfant, ils avaient brutalement plongé la main dans le lac et perturbé les eaux troubles, sans en comprendre les répercutions. Et ils l’avaient payé. Ruth, l’avait payé. Le prix de l’innocence.

Le Chuchoteur – Arkhem – n’avait pas lâché que le nom de l’organisation, il leur avait aussi servi celui de l’un de ses membres. Cystus Aselia. Et Calixte n’avait aucune idée du type de personne sur lequel ils tomberaient en poursuivant leur enquête. Il savait juste que celle-ci allait parler. Il n’était pas soldat à être enclin à la violence, même si le Commandant Höls avait tenté de l’y verser. Mais si Vrenn lui avait demandé de participer à son interrogatoire musclé, il n’aurait pas hésité. Une colère sourde vrombissait sous sa peau, un peu plus à chaque battement peiné de son cœur, avide de réponses. D’exutoires. Cystus Aselia. Une interrogation. Une piste. Une promesse.

La nuit était encore jeune lorsqu’ils regagnèrent la rue, laissant derrière eux la Maison des Chuchoteurs et ses précieux murmures. La pluie n’avait pas cessé, déterminée à imprégner de son humidité froide le moindre millimètre carré de la Capitale et de ses habitants. Ils s’éloignèrent du cœur des sombres quartiers pour retrouver l’air moins vicié des rues plus cossues, et firent une halte sous un préau à l’abri des oreilles indiscrètes, à proximité de l’un des bras de la Rivière Luisante. Tandis que Vrenn se grillait une cigarette probablement méritée, Calixte observait en silence les lignes de la Capitale, rendues austères par la grisaille. Et par le contexte, aussi sûrement. La ville qu’il avait jusqu’à présent considérée comme son terrain de jeu, même dans ses assignations les plus sinistres, se révélait finalement être bien traitresse. Concisément, ils convinrent rapidement de commencer par les registres officiels à la recherche de leur cible, avant d’aller taper dans la fourmilière riche, mais peu discrète, des filières officieuses en cas d’impasse. Après un bref appel cristallique à Zahria pour la tenir au courant de leur avancée, ils reprirent leur chemin.

Le contraste entre les bâtiments de l’île Royale et ceux des quartiers Est, pauvres, était assez saisissant pour quiconque passait rapidement des uns aux autres. Mais les deux espions ne s’attardèrent pas à la contemplation architecturale qui, pourtant, valait la peine d’être notée, et se faufilèrent jusqu’aux larges bâtisses ministérielles de l’une des extrémités de l’îlot, sièges de l’administration. Contrairement aux quartiers plus populaires, ceux-ci paraissaient être le terrain de prédilection des patrouilles de leurs collègues de la Garde, et ils durent redoubler de vigilance pour échapper à leur attention. Soit les lieux demandaient une surveillance toute particulière, soit les militaires rechignaient à mettre le pied dans les ruelles plus malfamées et plus dangereuses de la Capitale. Peut-être un peu des deux. Indiquant au Sbire qu’il ne lui restait pour la soirée qu’une seule possibilité d’utiliser sa Fusion accompagnée, ils s’infiltrèrent à l’ancienne dans l’un des bâtiments administratifs. Un silence tranquille avait saisi les lieux. Et Calixte savait qu’ils ne seraient pas dérangés. Les équipes de ménage avaient depuis longtemps fini leur travail, et les rares veilleurs ne viendraient pas leur chercher des noises avant plusieurs heures. Si leur planning de ronde n’avait pas changé depuis la dernière fois où le Damoiseau s’y était glissé. Quand aux fonctionnaires… Cela faisait longtemps qu’ils avaient regagné leurs pénates.

Avec l’aisance de l’habitué des lieux, il les mena vers les bureaux de la branche d’étude statistique et économique de la population. Celle qui tenait les recensements. Les actes de naissance, de mariage et de décès, lorsqu’ils existaient. Les données démographiques les plus récentes et celles remontant aux prémices de l’administration. Une parente des archives de la Garde, en bien plus colossale. En plus bordélique, aussi. Car si les militaires avaient au moins le mérite de tenir leurs dossiers avec une organisation rigide mais efficace, autant ne pouvait pas être dit pour les documents du ministère. Après s’être prudemment assuré que la pièce était bien déserte, Calixte fit pénétrer Vrenn dans la large salle contenant les recueils des divers recensements en tous genres. En plus des actes civils, diverses listes d’activités et faits notables divers étaient aussi recensés. Et les listes étaient bien plus hasardeuses que celles utilisées par la Garde. Même si le Damoiseau savait qu’il y avait aussi un registre unique listant l’identité de toute personne ayant un jour été mentionnée pour une raison ou une autre dans les différents recueils de l’administration – ainsi que ceux des instances officielles comme la Garde ou la Guilde – il n’avait jamais pu mettre la main dessus pour des raisons techniques, et s’était toujours armé de patience et de détermination pour trouver les informations qu’il cherchait dans le bordel organisationnel de la pièce. En effet, l’objet se trouvait dans un petit coffre solidement encastré dans le mur, et dont la serrure changeait trop régulièrement et rapidement pour lui permettre de la crocheter. Affiliée à une clef enchantée portée constamment par l’un des ministres, elle se modifiait magiquement toutes les dix minutes, et à toute tentative d’intrusion non fructueuse durant plus de cinq secondes. Et sa structure alambiquée n’avait jamais permis à l’espion d’achever sa tâche en moins de cinq secondes. Ecourtant son laïus sur l’objet de convoitise inatteignable et indiquant à Vrenn de s’armer de patience, il fut étonné lorsque ce dernier le retint en sortant de sa poche un rossignol noir. Et, pour la première fois depuis la mort de Ruth, Calixte retrouva l’ombre de sa curiosité candide en observant son collègue ouvrir sans difficulté le coffre contenant le registre unique.

Ce dernier était étonnamment de faible volume, et de poids léger. Il était évident qu’une magie adroite le régissait, au vu des données plus que nombreuses qu’il contenait. Avec une anticipation palpable, les deux espions ouvrirent le registre et feuilletèrent les innombrables pages à la lettre « A ». Qui ne leur offrit rien. Puis jusqu’à la lettre « C », qui ne les combla pas davantage. Tout haut, le Sbire lâcha le juron que le Damoiseau songeait tout bas. Prenant de très longues minutes – presque deux heures – pour parcourir toute la liste des « A » et des « C », ils arrivèrent cependant à une amère conclusion : Cystus Aselia était inconnu(e) au royaume d’Aryon.

- Les registres de la Garde ?
- S’il y était, même uniquement là-bas, il serait mentionné ici…
- Pareil la Guilde, donc.
- Oui.
- Merde.
- … oui.

Ça sentait un nouvel aller-retour dans les quartiers Est de la ville. Mais où ? La Maison des Chuchoteurs avait visiblement livré tous ses murmures. Pendant quelques minutes, ils observèrent la pièce comme si la réponse allait finir par leur apparaitre. Puis, se rendant à l’évidence que non, Vrenn replaça le registre unique dans son coffre, et ils s’éclipsèrent des lieux. Comme la nuit précédente, il semblait que le Sbire avait des obligations ailleurs, et le Damoiseau accusait peu à peu son retard de sommeil. Sans un mot, leurs chemins se séparèrent dans les ténèbres humides de la Capitale.


Le voile de dentelles cascadait sur ses épaules et jusqu’au creux de ses reins, ses motifs en arabesques rappelant ceux de la robe satinée qu’il enveloppait de sa nacre. Zahria repoussa avec douceur le tissu, afin d’accéder aux cheveux clairs sous-jacents. Droit comme un i dans son écrin de blancheur, Vaelin se laissait faire sans mot dire. Son regard sévèrement planté sur la tête de Ruth. La tête de Ruth, présentée face à lui, sur un plateau tenu par Vrenn. L’homme était assis sur le dos d’une statue de glooby en pierre, et observait la Maitre-Espion réarranger la tenue de Blood. Calixte n’aurait su dire qui intéressait le plus le sombre regard calculateur. Lui-même était bien plus fasciné par les trainées sanguinolentes s’échappant du plateau et dessinant des motifs abstraits sur le sol à leurs pieds. Y aurait-il un jour, une nuit, où il arrêterait d’avoir cette image d’elle comme souvenir automatique ? Où il cesserait d’y revenir ?

- Tellement de possibilités, soupira Zahria.

Et il tourna le regard vers Vaelin. Qui n’était plus Vaelin.

- Est-ce que ça valait le coup ? Janus, lui demanda Ruth, en repoussant de la main le voile de dentelles lui tombant devant les yeux.

La Ville Aquatique, encore. Janus. Rencontre inattendue. Volage. Coupable.
Non, bien sûr que non.

Derrière elle, Lichael avait pris la place de la Maître-Espion, et réajustait avec tristesse la robe de femme sur les épaules de la jeune fille. Où était Zahria ? Son regard repivota, et même s’il savait que tout cela n’était qu’un rêve – un cauchemar – il ne put empêcher ses doigts de se crisper, et son cœur d’accélérer la cadence. Assis à la place de Vrenn, Fledric tenait à présent le plateau. Il ne lui adressa pas un regard, obnubilé par la nouvelle tête sur le support. Le souffle court, pris dans l’étau de la culpabilité, il tendit la main vers les boucles brunes imprégnées de sang.



Il ouvrit les yeux, les doigts tendus vers le plafond. Le silence répondit à sa respiration saccadée, et il s’assit dans un mouvement brusque, pour chasser les réminiscences de son rêve. Loupiac lui adressa une mélodie chaleureuse, et se posa sur sa couverture. Caressant le chantelune d’une main, Calixte jeta un coup d’œil à la ronde. Naëry s’était visiblement éclipsé, et l’espion se souvenait effectivement vaguement du bruit de clefs perturbant son sommeil déjà agité. Un repas froid l’attendait sagement sur la petite table du studio, ainsi qu’une note écrite rapidement. Qu’il n’arrivait pas à déchiffrer. Peut-être était-il encore un peu vaseux. Peut-être que l’aventurier écrivait comme un pied. Peut-être un peu des deux. Transférant Loupiac sur son épaule, saisissant son livre mémoire ne le quittant quasiment plus, il s’extirpa de son hamac et partit à la recherche de son cristal de communication. Il n’avait aucune idée de combien de temps il avait dormi, mais les rayons du soleil baignant la petite pièce en disaient long sur l’avancée de la journée. Il espérait que Vrenn avait mieux profité de son sommeil que lui, et surtout qu’il avait d’autres idées pour mettre la main sur leur cible.

La pluie s’était calmée, mais de lourds nuages occultaient encore le ciel d’Aryon lorsqu’il quitta le domicile de Naëry en début d’après-midi. L’aventurier n’était pas réapparu pendant la quarantaine de minutes qu’il avait passées éveillé au studio, et l’espion s’était demandé distraitement si son ami avait rejoint sa douce, ou s’il avait gagné les murs de la Guilde en quête d’aventure. Il était étrange qu’il ait laissé Loupiac derrière lui, mais ça n’aurait pas non plus été la première fois. La note qu’il avait partiellement déchiffrée avec son cerveau encore un peu embrumé ne lui avait pas appris grand-chose en dehors de ce qu’il avait déjà déduit tout seul, à savoir que son colocataire était sorti. Le manque général de sommeil lui pesait encore, et il s’était à nouveau confectionné le breuvage que Luz lui avait fait au décours de l’autopsie. Enfin. Le sucre magique qu’il avait mis dans sa gourde s’était occupé de le confectionner. Et finalement, ils étaient bien pratiques ces petits sucres.

Lorsqu’il gagna le point de rendez-vous avec Vrenn dans l’alcôve d’un bar quelconque sans prétention, les effets thérapeutiques de sa boisson prenaient enfin leur quart, éclaircissant davantage son esprit.

- Salut.
- ‘Lut.

Il sentit un poids familier mais inattendu rouler sur son épaule.

- Ouuh t’as changé de style de rencard ! Tu m’diras : la barbe buissonnante c’est tendance dernièrement.

Fermant brièvement les yeux en espérant que lorsqu’il les rouvrirait il se rendrait compte que ça n’était que la fatigue, combattue artificiellement, qui le faisait halluciner, il soupira. Mais la voix joyeuse de la bavarde Apolline lui attestait que non, vraiment, il n’hallucinait pas. Craquant finalement alors que l’âme artificielle se lançait dans son activité favorite, à savoir flirter avec tout ce qui se présentait à elle et donc présentement avec le Sbire, il attrapa la trousse de cuir entre ses mains et l’enferma sous une tasse vide. Le rire cristallin, bien qu’étouffé, de l’âme artificielle lui parvint, et il eut soudainement l’impression que cela faisait une éternité qu’il n’avait pas entendu de rire aussi franc. Aussi naïf. Aussi innocent. Ruth avait bien aimé la compagnie de l’insolente trousse de cuir, au contraire de Ferisen qui évitait toujours de se retrouver sous le feu de ses remarques. Il n’entendrait plus jamais le rire de l’adolescente, mêlé à celui de l’âme artificielle. Doucement, Calixte retira la tasse enfermant Apolline, et celle-ci se calma.

- C’est quoi l’programme ?
- On cherche une personne qui ne semble pas exister, soupira le Damoiseau en observant les autres clients du bar.
- Je t’avais dit que tes amis imaginaires étaient, justement, imaginaires.
- Un certain Cystus Aselia, grommela-t-il en adressant un regard mauvais à la trousse après s’être assuré de l’absence d’oreilles fouineuses.
- Ah, celle-ci, acquiesça Apolline en s’approchant du verre de Vrenn avec intérêt. Elle est certainement pas facile à trouver lorsqu’elle le veut.

Les deux espions échangèrent un regard.

- Elle ?
- Suis un peu, ma belle barbichette. Laseliane. Féminin.
- Laseliane ?
- Ouais, un prénom à coucher dehors. Tu m’étonnes qu’elle aille par le diminutif d’Aselia. Asel, parfois même. Quoi que son nom de famille est pas mal non plus : Orcystus. Normal d’avoir envie d’élaguer tout ça.

Incrédule, Calixte regardait la trousse artificielle en se demandant jusqu’où s’étendaient en réalité les connaissances de celle-ci. Elle avait, après tout, passé de longues années dans le bureau du précédent Maitre-Espion – et plus globalement dans la planque des espions – à l’écoute de tout ce qu’il avait pu s’y dire.

- Et la Cabale ? lâcha-t-il en cédant à la curiosité.
- La quoi ?

Il haussa les épaules au regard de Vrenn. Elle aurait peut-être pu être au courant. Mais il semblait que l’intérêt des espions pour l’organisation n’avait commencé qu’avec Zahria. Et les rétributions en découlant aussi.

- Donc, Laseliane Orcystus ? insista le Sbire en essayant de ne pas s’étrangler sur le nom à la mords-moi le nœud.
- Une nana qui passait de temps en temps des appels cristalliques au Vieux. Il me l’avait montrée sur une photo de famille sur l’un de ses cadres magiques. Cousine du bel-oncle de sa sœur par alliance au dixième degré en partant de l’étoile de Spica, ou un truc du genre. Un beau brin de fille, à l’époque. De sacrés biceps, par contre. Elle devait y aller franco sur la mastu…
- Apolline.
- Eh quoi ? D’autres infos ? Ben rien. Il la trouvait un peu fourbe et s’en méfiait visiblement comme de la peste. S’il pouvait éviter ses appels cristalliques, il s’en donnait à cœur joie !

Alors que la trousse de cuir continuait son laïus sur les techniques d’évitement de l’ancien Maitre-Espion, les deux collègues échangèrent un regard décidé. C’était reparti pour les bureaux de la branche d’étude statistique et économique de la population.


A nouveau, afin d’éviter l’agitation bouillonnante et imprévisible des lieux en journée, ils avaient attendu la nuit pour s’infiltrer dans les bâtiments du ministère. Le temps de latence entre celui de l’action et leurs révélations au bar avait été occupé par une improbable discussion entre les deux collègues et l’âme artificielle. Discussion sur laquelle Calixte ne souhaitait pas revenir – et ça tombait plutôt bien, car il en oublierait certainement rapidement la teneur exacte – et il avait été soulagé de voir les bras de la nuit se saisir peu à peu de la Capitale, annonçant la reprise de leur travail de recherches. Les gestes affûtés par la répétition, ils s’infiltrèrent sans difficulté dans la bâtisse de l’administration. Dans leur hâte, ils croisèrent néanmoins un travailleur retardataire – comme quoi – et faillirent se faire surprendre. Profitant de son pouvoir réinitialisé, Calixte les fit fusionner avec le papier-peint du couloir le temps que l’homme ne s’éloigne dans l’ignorance. Puis ils reprirent leur chemin.

Dans la salle des recueils, ils ne perdirent pas davantage de temps, et Vrenn récupéra à nouveau le registre unique. Avec appréhension, ils firent défiler les pages jusqu’à la lettre « L », où ils ne trouvèrent rien. Puis jusqu’à la « O ». Qui leur offrit, enfin : « Orcystus Laseliane, épouse Seers. Mention(s) : Etat civil, Actes notariés, Recensement (dernière année 995), Requêtes Guilde. ». Suivant les indications du recueil, ils se séparèrent brièvement pour récupérer les divers documents informatifs notifiés – sauf ceux de la Guilde – puis s’installèrent à la lumière d’une lampe magique pour en étudier les éléments. Et il se dégagea bientôt deux choses aux yeux des espions : le dossier de leur cible était à la fois très propre, et remarquablement vide. Le strict minimum avait été inscrit dans les documents officiels, et il y avait dans les – pourtant nombreux – actes notariés une avarice de mots laissant le lecteur dans l’inconnu. Recouper les maigres données sur leur cible avec celles de son entourage présumé au vu de son Etat civil leur demanda encore quelques heures de recherches, et ils contemplèrent avec appréhension le vide qu’il semblait s’être formé autour de Laseliane Orcystus. Soit elle avait fait du tri dans sa famille, soit les membres de celle-ci avaient la fâcheuse tendance à disparaitre, soit ils avaient joué de malheur. Dans tous les cas, les choses s’étaient passées trop discrètement pour que quiconque ne s’y soit intéressé de près. Jusqu’à eux. Qu’allait donc leur coûter leur enquête cette fois-ci ? Car dès lors que l’on se rendrait compte de leurs recherches persistantes, par quel moyen leur ferait-on payer ? La simple ouverture du dossier sur la Cabale leur avait pris Ruth. Si le champ d’action de l’organisation était aussi vaste que ce que semblait suggérer l’atteinte de leur planque principale et les bribes d’informations qu’ils avaient réussi à glaner jusqu’ici, quel allait être le prix pour leur persévérance ? Leur entêtement ? L’avait-il su, le Vieux ? Avait-il sciemment évité ces routes tortueuses, pénibles, mortelles ? Payaient-ils à présent le désintérêt et l’inaction des générations passées ? Ou au contraire l’ambition de la leur ?

Ayant eu le temps de récupérer correctement les données sur lesquelles ils étaient tombés – Apolline les avait aidés en dictant à sa scribouilleuse tous les éléments notables – ils replacèrent méticuleusement les divers documents qu’ils avaient utilisés. Il semblait que Laseliane Orcystus était Noble, ou d’origine Noble. Avait bénéficié de plusieurs accords commerciaux, fait diverses donations, entretenu des rapports avec toutes sortes d’institutions de la Capitale et de la Forteresse. S’était mariée, n’avait pas déclaré d’enfant, devait bientôt toucher la cinquantaine. Des informations banales, superficielles. Et un vide remarquable sur les cinq dernières années. Un vide remarquable, aussi, autour d’elle. Voulu ? Subit ? Qu’importait. Ils avaient trois adresses. Anciennes, mais peut-être exploitables. Deux à la Capitale, une à la Forteresse.

Calixte leva un regard déterminé sur la silhouette familièrement inconnue de son collègue. Il était temps d’aller tester ces pistes. Peut-être qu’ils le payeraient à un moment ou un autre. Certainement même. Mais à la différence d’auparavant, ils n’étaient plus naïfs du pouvoir impitoyablement létal de la Cabale. Cette innocence-là avait été assassinée. Alors en tout état de cause, qu’avaient-ils vraiment à perdre, sinon à gagner ?

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« Tu sais, tu devrais l’enlever, lui dit Naëry qui constate son malaise. »

« … Luz… ? fait la voix de Naëry, une voix blanche, terrible. Sa voix à lui. »

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***

***

Les hublots de la navette laissaient s’aventurer les rayons du soleil qui, filtrés par les eaux, dessinaient de chatoyantes lueurs contre les bancs de bois, le long des petites pièces d’échec, et faisaient scintiller le vermeil s’écoulant des mains de Zahria. Assise face à lui, elle lui présentait un petit bloc de bois clair, à la silhouette à peine entamée, fendu net en deux. A leurs pieds, les pièces d’échec amoncelées s’écoulaient en nappes sur le sol de la navette. Il n’y avait là pas que celles des espions. Elles étaient bien trop nombreuses. Et il pouvait effectivement apercevoir un peu plus loin celle de Wendy, comme celle de Carciphona. D’autres moins familières, voire inconnues. Entre ses jambes et celles de son Ombre, le petit tas des espions. Percé d’une lame sanguinolente. Probablement la même qui avait violemment tranché la statuette en construction de Ruth. Dans son sillage, elle avait abimé les autres pièces. Il pouvait contempler la sienne, entaillée sur tout le flanc. Serait-il possible de les réparer un jour ? Entre eux deux, aussi, l’échiquier des espions. Vide, en dehors de deux tasses fumantes, dégageant de doux arômes fruités. Et de deux statuettes, vigiles. Celle de Luz, près de la tasse de Zahria, celle de Naëry, en miroir, près de la sienne. Il passa le doigt sur la sienne, ébréchée.

Sur le banc derrière Zahria, l’ancien Maitre-Espion était assis à son aise, observant la scène par le filtre de ses lunettes fumées. Il portait un chapeau de paille, une chemise à motifs ensoleillés, et Calixte pouvait même apercevoir le bout de claquettes roses. Apolline, perchée sur la large épaule de son ancien propriétaire, se tenait étrangement muette. Comme, elle-aussi, attentive à l’acte se jouant devant eux.

L’Ombre se pencha vers lui. Des perles transparentes roulaient sur ses joues, mais l’éclat de ses yeux irisés était déterminé. De la même détermination que lorsqu’elle avait traqué son Sbire, la motivation légèrement différente. Elle lui tendit la petite statuette scindée en deux, et il hésita. Il ne pourrait pas la réparer. Et il n’était pas certain de pouvoir en prendre soin, de ce qu’il en restait. Mais des mains de son Ombre, il aurait probablement tout accepté. Alors il recueillit le petit bloc en deux parties, beignant dans son glaçage vermeil.

- Je… Tu me fais confiance ?

Son regard se leva de la silhouette de la statue de Ruth et se posa automatiquement sur celle de son Maitre-Espion. Son ancien Maitre-Espion.


Etrange contraste que celui des salles moites des thermes, et de la froideur enneigée des montagnes au dehors. Etrange situation, aussi, que celle de leur trempette assumée au beau milieu d’une affaire sensible. Mais, après tout, c’était pour la bonne cause. Sûrement. Peut-être. A quel point les informations d’Apolline étaient-elles fiables ? A quel point ses spéculations étaient-elles entendables ? Elle leur avait permis d’avancer davantage sur leur enquête, mais il y avait dans la suggestion de retrouver leur cible sur un coup de poker aux thermes quelque chose d’un peu ridiculement optimiste. Et pourtant. Les yeux de Calixte qui s’étaient baladés de silhouettes en silhouettes, avec l’attention de l’habitude, bifurquèrent immédiatement au terme de quelques minutes – une demi-heure ? – d’exercice lorsque le nom de leur cible résonna comme par miracle dans l’atmosphère étouffée de la pièce. Dans les méandres d’une funèbre affaire, soudain une chance insolente. Sous sa peau, l’espion pouvait sentir le frémissement de l’anticipation. A moins que ça n’était simplement l’action, a priori bénéfique, de l’eau thermale.

A côté de lui, Vrenn semblait davantage apprécier l’indolence des lieux. Les vapeurs s’enroulaient autour de sa silhouette en volutes serrées, rendant son existence encore plus intangible. Tout comme le Damoiseau avait gardé son talisman d’indépendance autour de son cou, le Sbire avait aussi gardé quelques attributs. Et qui pouvait donc être cette personne attentionnée qui lui avait glissé contre le cœur un collier jumeau serti d’une pierre de lien ? Qui donc se souciait suffisamment de l’oubli pour l’enrichir de tant de bienveillance ? A moins que ce ne fut que Vrenn, qui prit soin de la personne portant le pendentif jumeau de celui-ci ? Il y avait là une douce attention inattendue, que Calixte aurait souhaité interroger. Mais ils n’étaient pas là pour ça. Et l’occasion venue, il l’oublierait.

- Y a certainement bien meilleur séducteur que moi, répondit-il distraitement en observant du coin de l’œil la cinquantenaire avisant l’espace indiqué par sa servante. Et mater peut être pas mal comme première approche.

Dans un effort de retenue, ils se lancèrent ainsi dans l’observation discrète de la fameuse Laseliane Orcystus. Elle portait la cinquantaine comme une reine porte sa couronne. Son maintien était droit, sa posture altière, et même dans l’atmosphère de décontraction des thermes, ses mouvements étaient vifs et ses yeux perçants. Il y avait dans ses gestes tout un tableau de noblesse en clair-obscur, se dévoilant juste assez pour retenir l’attention respectueuse des regards curieux. Peut-être connaissait-elle d’autres personnes parmi les clients de l’institution, mais rien dans son attitude ne le montra. Aucun coup d’œil appuyé, aucun éclat de reconnaissance. Et si elle semblât encline aux échanges courtois, elle ne s’attarda auprès de personne pour élaborer une quelconque discussion. Entre les mains serviables et le regard avisé de sa servante, elle se laissa aller à la caresse de l’eau, à la moiteur de la brume, et aux installations bienfaitrices, sans se soucier davantage de son entourage, comme s’il s’agissait d’un voisinage imposé mais insignifiant. Et c’est ainsi que, pour des raisons purement professionnelles, les deux espions firent le tour des divers jets massant, cascades d’eau, et autres curiosités proposées par l’institution.

- Et maintenant ?

Après une bonne heure et demi d’observation, ils étaient revenus à l’un des recoins du bassin mixte, Laseliane Orcystus adossée au rebord opposé, à quelques mètres d’eux. La soirée avait bien avancé, et nuls doutes que la Noble ne s’y éterniserait pas beaucoup plus longtemps. Pas sans compagnie autre que celle de sa servante, aussi dévouée et remarquable fut-elle.

- Il est toujours temps pour le jeu de séduction, fit remarquer le Sbire, la tête calée contre le rebord et le regard effleurant avec langueur le plafond de faïence décorée.

Probablement. Et Calixte commençait vraiment à réfléchir à un moyen d’approche – après tout dame Thylone n’avait pas été sa première cinquantenaire et ne serait certainement pas sa dernière non plus – lorsqu’un rire familièrement graveleux attira son attention, et son regard se posa sur l’ombre sphérique roulant allègrement vers les halos bleutés de l’un des autres bassins. Il posa la main sur le bras de Vrenn. Ça n’était pas le bras de Vrenn. Il retira ses doigts aussitôt.

- Oh pardon… je… heu…
- C’est pas tellement c’que j’avais en tête.
- Je vais à la fontaine à eau, je reviens, grimaça Calixte en s’éclipsant dans son embarras.

Ladite fontaine à eau mise à disposition de la clientèle n’était pas très loin, et la fraicheur du breuvage éclaircit un peu ses pensées noyées dans la brume léthargique de la pièce. Son regard reparcouru les reliefs de celle-ci, à la recherche d’Apolline. Mais dans le paysage presque monochrome des lieux, il ne rencontra que des silhouettes résolument humaines. Du mouvement à la périphérie de son champ de vision réattira son attention.

- Il semblerait que je sois dans le passage, excusez-moi. Mais peut-être puis-je vous servir ?
- Merci, mais je préfère le faire moi-même, lui répondit la servante de Laseliane Orcystus.

Dommage. Mais puisque Lucy lui donnait là l’occasion d’approcher le duo, il n’allait pas s’en priver. Réfléchissant à ses propos suivants, il recula pour laisser la place à la jeune femme. Glissa sur le carrelage humide. Renversa la servante – qui poussa une exclamation surprise – dans son élan. Fusionna et dé-fusionna par instinct avec la serviette de celle-ci en voulant la rattraper. S’explosa les genoux contre le sol mais réussit à retenir la tête de la jeune femme avant qu’elle ne se la fracassât. Alors, ça n’était pas vraiment le plan d’origine, mais pourquoi pas. Son regard ambré quitta le lierre décoratif montant contre le mur face à lui, pour se poser sur les yeux écarquillés de la servante. Lâchant doucement la tête reposant au creux de sa main, il laissa ses doigts courir d’une caresse le long de sa mâchoire avant de les retirer tout à fait.

- Désolé, commença-t-il avant de se rendre compte que la jeune femme détournait les yeux vers le bassin.

Laseliane Orcystus les observait avec intérêt. Et un sourire carnassier sur les lèvres.

- Que…

Le dallage s’effondra brutalement sous lui. Un raz-de-marée moite et spongieux d’obscurité qui lui empêtra les jambes et accrocha ses mains. Il ferma les yeux, et se noya.


- Il est toujours temps pour le jeu de séduction.

Calixte retint un sursaut, grimaçant à la douleur imprévue dans ses genoux, et porta la main à son talisman d’indépendance. Il chauffait doucement, attisant son étrange sentiment d’urgence. Mais ça n’était peut-être que le pouvoir de Vrenn qui se rappelait à lui, car il avait effectivement l’impression qu’il y avait quelque chose dont il devait se souvenir. Dans l’atmosphère moite des termes, les vapeurs s’enroulaient autour de sa silhouette en volutes serrées, rendant l’existence du Sbire encore plus intangible. Un rire, une ombre familière déboulant des reflets bleutés d’un bassin avoisinant. Un agacement fugace à la frontière du rêve, un filament qui s’écharpait à son contact. Il posa la main sur le bras de Vrenn. Ça n’était pas le bras de Vrenn. Il retira ses doigts aussitôt.

- Oh pardon… je… heu…

Son camarade ouvrit la bouche pour rétorquer, mais fronça finalement les sourcils comme s’il mettait soudain le doigt sur quelque chose d’incongru.

- Je sors de l’eau, j’ai quelqu’un à voir. Je reviens, grimaça Calixte en s’éclipsant.

Il fit un détour par la fontaine à eau mise à disposition de la clientèle et passa un long coup d’eau fraiche sur son visage. Où était donc Apolline ? Il allait bien sûr falloir s’occuper aussi de leur cible, mais pourquoi ce sentiment particulier ? De quoi était-il inquiet ? Pourquoi se pressait-il ? Par les fenêtres en hauteur de la pièce, il pouvait observer malgré la buée que la soirée avançait inexorablement. Était-il déjà si tard ?

- Tout va bien ?

Il sursauta, et son regard tomba sur celui semblant inquiet de la servante de Laseliane Orcystus.

- Oui, oui, excusez-moi. Allez-y, fit-il avec un sourire de façade, se déplaçant légèrement pour laisser la place à la jeune femme.

Il passa la main sur son visage, chassant l’ombre derrière ses paupières, le doute de son esprit. L’atmosphère lourde de la pièce avait dû endormir ses pensées. S’apprêtant à réaborder la servante – car après tout c’était l’occasion d’approcher leur cible – son regard glissa le long des murs avant de remonter vers la silhouette féminine. Il accrocha au passage le lierre décoratif grimpant jusqu’au plafond de faïence, et s’arrêta tout à fait. Le mur. Le carrelage. A son cou, son talisman d’indépendance chauffait. Ses yeux finirent finalement leur course, rencontrant ceux de la servante de dame Orcystus. Un sourire amusé étirait ses lèvres qui, en d’autres circonstances, auraient été fort désirables.

- Vous n’auriez pas dû venir.

Son regard dépassa la silhouette de la jeune femme, et croisa celui calculateur de Laseliane Orcystus. Son talisman en pendentif chauffait et chauffait sur sa peau.


- Il est toujours temps pour le jeu de séduction.

Calixte se figea, notant distraitement la douleur incongrue dans ses genoux. Il y avait quelque chose dont il devait se souvenir. Vrenn ? Il était à côté de lui. Alors quoi ? Il passa ses doigts à son talisman d’indépendance avec un agacement consumé. On les avait prévenus que garder tout bijou à l’intérieur des thermes risquait de les dégrader, ou de provoquer une réaction. Développait-il une allergie en conséquence ? Un rire, une ombre familière s’élançant à la conquête d’autres bassins adjacents.

- Damoiseau ?

Il y avait comme un doute dans la voix grave du Sbire. Déboussolé, il posa la main sur le bras de Vrenn. Ça n’était pas le bras de Vrenn. Il retira ses doigts aussitôt.

- Pardon… je…

Son camarade ne rétorqua pas, semblant perdu dans d’autres considérations. Calixte se redressa, essayant de chasser le doute de ses pensées. Visiblement, la brume ambiante s’était infiltrée jusqu’à chacune de ses méninges et jusqu’au plus profond de ses os. Mais c’était l’occasion ou jamais d’approcher leur cible. Les lieux s’étaient un peu vidés depuis leur arrivée, et la nuit se profilait déjà par les fenêtres embuées de la salle. Avaient-ils donc passé tant de temps que ça dans l’atmosphère moite des termes ? Pas étonnant que leur esprit et leur corps se fussent enlisés.

- Je reviens, annonça-t-il en sortant du bassin et en avisant la servante de dame Orcystus qui se dirigeait vers la fontaine à eau.

Il n’y avait que quelques pas à faire sur le carrelage humide pour atteindre celle-ci, et il ne fut pas surpris lorsqu’elle se tourna vers lui. Après tout, le clapotis de ses pieds contre le sol n’était pas très discret. Il fut en revanche intrigué par son sourire suffisant, et il s’arrêta à deux pas d’elle. Son talisman chauffait.

- Tu sais, tu devrais l’enlever, finit-elle par dire en tendant la main vers son pendentif. Ils prévenaient à l’entrée que l’eau des thermes peut les altérer.

Une ombre passa soudain au coin de son champ de vision, bien trop emmitouflée pour être cliente des lieux. Un doute de plus en plus pressant s’installa dans son esprit.

- Enlève-le, lui intima la jeune femme d’un sourire à la fois séducteur et amusé.

Il jeta un coup d’œil au bassin. Sbire s’avançait avec détermination vers Laseliane Orcystus qui le regardait avec défiance. Instinctivement, il chercha les armes qu’il n’avait pas.
Et puis, il fit nuit à nouveau.


- Il est toujours temps pour le jeu de séduction.

La douleur incongrue, sous le talisman et aux genoux. Le rire et la silhouette d’Apolline. Le bras qui n’en était pas un.

La fontaine à eau. La servante. Parfois l’ombre. Laseliane Orcystus.


Vrenn se tût et attrapa sa main avant qu’il ne commît d’impaire.


L’idée de s’approcher de la fontaine à eau lui paraissait soudainement aussi avenante que de se jeter du haut d’une des falaises montagnardes. Il tourna la tête, et se lança à la conquête des eaux les séparant de Laseliane Orcystus.


Le rire et la silhouette d’Apolline avaient disparu. Ainsi que les murmures environnants. La nuit avait bien avancé. Et si les thermes restaient ouverts, aucune âme ne remplaçait celles qui le quittaient peu à peu.


- Ca ne fonctionnera plus.

Et Calixte songea que son collègue avait raison. Il ne savait exactement combien de fois ils avaient rejoué la scène tandis que le monde tournait autour d’eux, mais peu à peu le doute s’était fait une place dans le lit de la répétition, et les souvenirs s’étaient consolidés à sa suite. Sur son torse, il sentait encore la morsure persistante du talisman d’indépendance. A quelques mètres d’eux, toujours contre le rebord face au leur, Laseliane Orcystus profitait encore de l’eau aux propriétés thérapeutiques. Peut-être trouvait-elle là sa force. Ou alors attendait-elle qu’il se passât quelque chose de plus intéressant. Ou n’était-elle pressée de rien. Derrière elle se tenait la silhouette servile de sa servante, et à quelques pas dans l’obscurité se tenait une ombre. En dehors d’eux cinq, la pièce était à présent déserte.

- Combien de fois tu crois qu’on a été pris dedans ? On dirait que la nuit s’est bien installée au dehors.
- Beaucoup trop. J’ai des parties qui s’en souviennent beaucoup trop.
- Oh. Désolé.

Une série d’ondes humides vint s’éclater contre leur torse, et ils levèrent le regard vers Laseliane Orcystus qui s’était levée et se déplaçait. Pour s’installer confortablement pile en face d’eux. S’ils se souvenaient correctement – et ils se souvenaient correctement – c’était la première fois. Les bras courant le long du rebord, le port altier, elle les toisa sans fard de son trône d’eau et de faïence. Il y avait dans son maintien royal une tolérance hautaine, et dans son regard perçant une ambition souveraine.

Ils étaient venus aux thermes pour appréhender leur cible, ils étaient devenus la sienne.

Le repère des espions les accueillit de sa majestueuse et glaciale façade. C’était un bâtiment rendu trivial par sa noblesse dans le quartier huppé alentours. Le voisinage était distant de plusieurs centaines de mètres, et le bon goût local était à la discrétion. Chose qui arrangeait les espions, et ce d’autant plus pour cette soirée particulière. Calixte indiqua à Vrenn une bifurcation discrète à travers le couvert et, après en avoir désactivé la sécurité, ils passèrent les grilles gardant le manoir par une issue davantage dissimulée. Les flocons voletaient furieusement autours d’eux, saupoudrant les reliefs d’un glaçage immaculé et recouvrant les traces qu’ils auraient pu laisser derrière eux. Sbire amena le carrosse sous le porche de la porte donnant sur les pièces à l’arrière de la bâtisse et le Damoiseau sauta de nouveau à terre pour ouvrir l’issue sans danger. Dans le manoir, une obscurité froide l’accueillit. Pleine de fantômes du passé. S’il s’avançait, nuls doutes qu’il pourrait sentir le parfum de cigarette froide mal dissimulé de Zahria, apercevoir la silhouette endimanchée de Vaelin, savourer les tisanes fruitées de Lichael, percevoir le silence timide de Ferisen. Entendre l’écho de l’impatience de Ruth. De sa frustration. De sa détermination. De sa joie. De sa vie. Frissonnant, Calixte passa la main sur le cristal de lumière à proximité, et laissa les lueurs naissantes chasser l’ombre des temps révolus.  

Ils déchargèrent leurs hôtes involontaires avec une coordination d’une rigueur aussi glaciale que le temps. Vrenn avait mis le doigt sur un aspect de leur relation sur lequel il n’avait jusque-là pas souhaité s’attarder. Mais le mettre en mots avait donné une réalité à cette méfiance, et au-delà de celle pour l’homme au passé trouble, c’était celle pour sa Maître-Espion actuelle qui s’exprimait là. Il aimait Zahria de tout son cœur, et l’aurait suivie jusqu’au bout d’Aryon. Mais sa Maître-Espion ? Qui avait amené dans leurs rangs un ancien criminel dont le pouvoir ne l’assujettissait qu’à sa supérieure, qui avait ouvert le dossier de la Cabale sans plus de précautions, qui avait mis entre ses mains l’enquête concernant le meurtre de Ruth… Cette Maître-Espion, lui faisait-il encore confiance ? Pleinement ? Sereinement ? Celle pour laquelle il avait accepté sans sourciller la présence particulière de Vrenn, l’apparition de cette nouvelle organisation sur leur terrain de chasse, et le feutre tapissé de souffrance faisant le lit de cette mission… Cette Maître-Espion là, lui faisait-il encore confiance ?

- Il est mort, fit-il remarquer à son camarade en se forçant à se refocaliser sur leur tâche.

Le cocher, qui avait reçu une blessure cervicale, était probablement décédé peu de temps après leur mainmise sur le carrosse. Le corps était encore souple, mais aidée par la température ambiante, une froideur définitive et livide avait commencé à s’installer doucement mais sûrement jusqu’à son cœur. Ils poussèrent le cadavre dans un coin, et laissèrent la servante et l’homme blessé au ventre attaché chacun à un anneau métallique contre le mur. Le manoir des espions à la Forteresse n’était pas seulement l’une de leurs plus grandes cachettes, mais aussi celle qui recelait des plus grandes possibilités. Pour la préparation des missions. Les entraînements. Le recueil d’informations en tous genres. De toutes les manières. Menant Vrenn à travers les couloirs obscurs de la bâtisse, il lui ouvrit une salle à la décoration minimaliste et au matériel laissant imaginer un passé lugubre. Le Sbire installa dame Orcystus sans ménagement sur la chaise inconfortable au centre de la pièce, et son regard aussi sombre que l’atmosphère avisa rapidement le mobilier fonctionnel. Et ses outils primitifs. Ça n’était pas une salle qui servait beaucoup. Il était même exceptionnel qu’elle fût ouverte. Car si aucun espion n’ignorait ses possibilités comme le maniement de ses ressources, ils obtenaient usuellement leurs renseignements de manière moins brutale.

- J’te la laisse, j’vais interroger les deux autres, indiqua Calixte à Vrenn.

Le regard que lui coula l’homme en disait long, mais la présence de Laseliane Orcystus les dissuada l’un et l’autre de tout éclat. Ils pouvaient avoir leurs différents, mais pas devant leur cible. Tournant les talons, il quitta la pièce aux relents de supplice, et remonta à la rencontre de leurs autres prisonniers. Un rapide coup d’œil aux silhouettes avachies contre le mur lui apprit que s’il voulait obtenir des renseignements de l’homme, il allait lui falloir se dépêcher. De grosses perles de sueurs courraient contre son front, tout son corps était agité de soubresauts, et une flaque de sang se constituait inexorablement sur le sol sous ses jambes. Une odeur peu engageante, cocktail de fer, de sel et de souffre, émanait de sa pitoyable forme. Ecartant les vêtements imbibés de rouge, les doigts de l’espion trouvèrent la plaie abdominale. Et il se dit que si Vrenn avait voulu avoir main plus efficace en visant cette zone, il n’aurait probablement pas pu faire mieux. La blessure n’était pas nécessairement impressionnante en elle-même, mais l’œil avisé pouvait deviner aux écoulements variés l’atteinte de la vessie et des viscères sur le trajet de la lame. Mélange explosif hémorragique et septique. Le regard de Calixte croisa celui fiévreux de l’homme, et il sût une seconde avant l’arrivée de celui-ci, que le dernier souffle se profilait.

Se dégageant du second macchabée, le Damoiseau avisa la servante qui l’observait d’un œil morne. D’un œil morne, et d’une rougeur toute anormale malgré le coup qu’il lui avait asséné. En un bond, il fut sur elle, relevant le visage entre ses mains. L’écoulement de son nez cassé reprenait de plus belle, des bulles vermeilles se rassemblaient aux coins de sa bouche, et des plaques rubis s’étendaient peu à peu sur sa peau pâle. Entrouvrant la bouche de la jeune femme, il allait passer un doigt à l’intérieure de celle-ci quand les énormes dépôts de poudre suspendirent son geste. Probablement de la phume en dentelle, en quantité beaucoup trop importante.

- C’est trop tard, gargouilla la servante d’un ton à la fois amusé et résigné. Pensiez-vous qu’elle prendrait le risque que nous parlions ?
- Vous auriez pu tenter de la libérer. Que savez-vous de la Cabale ? En faites-vous partie ?

Elle rit et son regard roula derrière ses larmes de sang.

- Nous ne sommes que des pions. Et vous peut-être plus que moi.

Le souffle de la servante se fit plus laborieux et, comme pour l’homme précédemment, il sut qu’ils touchaient au terme de leur échange. Aussi ridicule fut-il.  

- Ne la sous-estimez pas, haleta-t-elle finalement.

Reculant légèrement pour s’assoir contre le sol froid de la pièce, il observa le corps s’immobiliser dans un dernier râle embourbé d’hémoglobine. Passant ses doigts dans ses cheveux rendus foncés par le peigne magique, il poussa un long soupir. Et maintenant ?


Il tendit la tasse de café à Vrenn et s’accrocha à celle de son thé. Les minutes avaient tourné et la nuit s’était avancée avec son lot de complications et de déplaisirs. Apparemment Laseliane Orcystus n’avait pas été particulièrement loquace, et maintenant que leurs trois autres prisonniers avaient passé l’arme à gauche…
Après leur trépas successif, Calixte avait fouillé les corps et retiré leurs affaires en quête d’informations lisibles sur les chairs et dans les poches. Mais ses doigts comme ses yeux n’avaient rien effleuré d’intéressant, pas même une quelconque marque de la Cabale. Y avaient-ils eux aussi appartenu, ou n’avaient-il été que les pions de leur employeuse ? L’image de l’échiquier des espions s’imposa à lui, et il se brûla la langue avec son breuvage pour se changer les idées.  

- T’veux faire quoi ?

Il y avait un écho assez récent à ces propos.

- Faut qu’elle parle.

Parce qu’elle était leur unique piste. Leur unique fragile petite piste. Ils pourraient bien fouiller ses demeures, et le feraient assurément. Mais si celles-ci étaient tenues avec la même discrétion que le dossier officiel de Laseliane Orcystus, cela ne leur apporterait pas grand-chose. Si ce n’était rien.

- Ouais. Mais elle est pas hyper bavarde.
- Mm.
- Y a pas moyen d’récupérer un philtre de vérité j’imagine.
- Non…
- T’auras p’tet une meilleure touche.

Son regard se perdit dans le fond de sa tasse. Il y avait une colère sourde et une frustration indignée qui vrombissaient sous sa peau, que la présence de Vrenn ne faisait qu’accentuer. Mais il y avait aussi une peine plus grande, une fatigue coupable qui prenaient le pas sur le reste. Et qui, ironiquement, trouvaient répit en la présence du Sbire. Un bel homme dirait que l’on vit de sentiments, que l’on réagit à travers ses sens ; mais en cet instant Calixte aurait aimé connaitre l’anesthésie des émotions. Zahria avait placé l’enquête entre ses mains, mais celles-ci étaient abîmées de doutes, paralysées de conflits, et lourdes de souffrances. Bien incapables du discernement qu’aurait dû requérir cette mission.  

- Si tu veux pas, j’y retourne tout seul.

La tasse claqua contre la table, et il plongea son regard résolu dans celui de Vrenn. L’homme était certainement meilleur que lui sur ce terrain, et d’une objectivité plus appropriée. Mais il y avait là une responsabilité à partager, si ça n’était à prendre. Dans l’immoralité du choix et les conséquences de celui-ci, qu’elles fussent profitables ou non. Et pour toute son appréhension, alimentée par tout un tas de raisons, il n’était pas juste qu’il s’en déchargeât complètement sur son collègue.

- Non. J’y vais, trancha-t-il.

Il abandonna sa tasse de thé et emprunta le passage menant à la pièce retenant leur prisonnière. Il ne fit pas attention si le Sbire le suivait ; c’était à présent son affaire. Ou, tout du moins, une affaire entre Laseliane Orcystus et lui-même.

Le métal du sang et l’acide de la sueur. Parfums particuliers de la soirée, de la nuit. Reviendrait-il un jour au manoir sans en sentir leur souvenir ? Calixte poussa doucement la porte, et elle s’ouvrit dans un silence tout en tourment. Dans la lumière tamisée de la salle, il pouvait observer le corps balafré de Laseliane Orcystus, zébré d’un camaïeu de bordeaux. Malgré la douleur évidente, il persistait dans le maintien de ses épaules, l’ancrage de ses jambes, une fierté souveraine encore tout assumée. Ses bras maintenus par les menottes anti-magie étaient passés aux barres du dossier sommaire de la chaise, et ses chevilles avaient été liées aux pieds de celle-ci pour sécuriser son assise. On devinait qu’elle avait tenté de se défaire de ses liens pendant l’absence des espions mais, aux mouvements intéressés de sa tête, elle cherchait actuellement d’autres moyens de leur échapper. Un temps, il l’observa en silence. Par où commencer ? Pas où s’y prendre ? Non. Etaient-ce vraiment ses interrogations, où ne faisait-il encore que fuir ? Dans le délai imparti, en telle compagnie, il savait déjà le chemin à emprunter. Mais était-il seulement prêt à s’y aventurer ? Peut-être pas Calixte. Pas l’être curieux et attentif. Pas celui aux émotions portées du bout des doigts jusqu’au creux du cœur. Pas celui qui s’était rendu compte, un soir de fameuse soirée, qu’il ne pouvait tuer méthodiquement sans s’avilir. Alors où en était-il cet être, empêtré dans ses choix et ses illusions ? Que restait-il de lui cette nuit ?

Il avança vers Laseliane Orcystus, et un calme olympien le saisit. S’infiltrant de l’extrémité de ses ongles, entre chacune de ses cellules, vers l’épicentre battant de son corps. A chaque pulsation le froid insidieux, à chaque respiration l’indifférence souveraine. Déliant les émois pour ne plus laisser que le fonctionnel. Que reste-t-il, lorsque l’on retire l’essence de soi ? Sinon l’infinie vacuité des possibles.

Sentant sa présence, ou percevant le bruit de ses pas, la posture de la Noble se raidit imperceptiblement. Et elle leva le menton avec suffisance.

- Faites de votre mieux. Mais vous savez que cela ne sert à rien.

Restant dans son dos, il glissa ses doigts au contact de son cou, caressant les angles délicats de la mâchoire.

- Partons en promenade, vous et moi. Cela nous donnera l’occasion de nous connaitre.


Il est des chemins plus ardus que les autres, plus complexes à emprunter. Où le sentier s’efface parfois dans des broussailles imprévues, obligeant au retour sur ses pas, pour mieux appréhender le trajet vers l’objectif lointain. Car à trop s’obstiner dans une direction donnée, sans prendre de recul face à ces complications, l’on risque de se perdre. Perdre du temps. De l’énergie. De la confiance. Aussi, posséder une bonne notion des routes balisées ne suffit parfois pas, et garder un œil attentif à l’évolution des reliefs peut être salvateur. Au détour du lit unguéal il faut ainsi faire preuve de prudence. Du fait de son agencement particulier il émeut aisément, mais à trop harasser ses sentiers, l’on peut rapidement y perdre le contrôle. L’âme se perd dans des conjectures troublées, s’agitant, s’extasiant de passion, pour finalement s’échapper aux bras d’une amie plus douce : l’inconscience. Or quitte à faire ce chemin à deux, peau contre peau, jusqu’à ce que les esprits se mêlent dans ce partage imposé à la limite de la folie, autant profiter du paysage.

Et peut-être que, au-delà de la vue que l’on considère trop comme acquise, il est intéressant de laisser place aux autres sens. Si l’inflexion des phalanges dénudées de leur carapace ne suffit à lier les âmes dans leur promenade sur ce chemin tortueux, alors faut-il reconsidérer l’abolition de ce regard si neutre. Si extérieur. Si détaché qu’il permet beaucoup trop aisément d’oublier le merveilleux des sensations, de l’anticipation, du rêve. Du cauchemar. Pour toute sa préséance, investi de tant d’orgueil, l’œil est pourtant fragile. La ouate avinée suffit à le faire taire, consumant son commandement vaniteux. Etonnant comme alors l’on se recentre sur soi-même. Comme pour combler les ténèbres alentours on réinvestit les paysages intérieurs. Comme les émotions, les sensations et l’incertitude emplissent l’obscurité. Comme il est alors plus difficile de ne pas se laisser aller au maelstrom affolé de la déconstruction dans la quête d’un nouvel équilibre utopique.

Alors si l’expérience est un peu trop prenante pour poursuivre la route du même pas, du même rythme, il faut prendre le temps de redéfinir celle-ci. Le temps s’écoule, mais il n’a que la valeur qui lui est octroyée. Et dans ce moment de perdition douloureuse imprévue, on lui octroiera celui de l’identification. Car après tout, c’est à deux que le cheminement se fait. Et peut-être est-ce un peu contradictoire. Et peut-être est-ce un peu naïf. Surtout pour deux adultes qui pensent connaître l’ombre et ses us. Mais ne sommes-nous pas tous, avant tout, des enfants ? Dans un univers de ténèbres chaotiques ne prendras-tu pas cette main ? Celle-ci. Celle qui s’est sciemment tendue vers toi, malgré sa traitrise. Il y aura tout d’abord le refus. Fier, courroucé. Puis le doute. Subtile, turpide. Puis la peur. Insidieuse, pesante. Et l’on appréhendera chacun au rythme de son évolution. Par les mots, par le toucher, par la présence. Car dans l’adversité à fleur de peau, il n’y a rien de plus tangible que l’autre à ses côtés. Entourant, protégeant, emprisonnant. Rassurant et avilissant. Et pourquoi pas ? Lorsque la frontière entre l’un et l’autre n’est plus si évidente, qui peut juger de ces affaires ?    

D’ailleurs il y a maintenant là une douleur insoutenable dans le soubresaut de ce corps abîmé, pour laquelle il semble être adéquat de proposer une alternative. Bien sûr, que cela réduira ta souffrance. Bien sûr, qu’il n’y a aucun intérêt à ce que tu souffres. Le chemin risque d’être encore long encore, et même si l’un peut soutenir l’autre, quel intérêt à promener un mort ? Le goût de la poudre est un peu prononcé, mais l’inconfort sera rapidement un souvenir. Et puisqu’à chaque respiration plus lente, et plus profonde, le produit pénètre un peu plus pour effacer ces souffrances, alors l’union ne s’en trouve que plus complice. Où commence la chaleur d’un corps et où se finit celle de l’autre ? Où se trouve la démarcation entre ces âmes rendues consubstantielles par ce chemin tortueux ? Il y a là un partenariat fusionnel tout en immoralité ; mais qui sait ? qui juge ? En sécurité dans cette douleur partagée, ici et maintenant, qui d’autre compte vraiment ?

Il y a un peu de brume, sur le reste du trajet. Et des obstacles visiblement disposés pour en empêcher l’accès. Il y a là-bas quelque chose de bien gardé, une vue à couper le souffle. Un secret de merveilles. Les reliefs accidentés sont anciens, difficiles à franchir. Mais à deux il est plus facile de ne pas perdre le cap, et puis la poudre rend l’objectif conjoint plus clair, plus évident. Alors enfin, la cime se dévoile peu à peu aux âmes persévérantes, et le rideau se lève pour en marquer le prélude. Ton souffle le célèbre d’une ivresse aux sonorités de comptine.


Au-delà des relations infertiles,
Si tu sais l’habit discret,
Alors parle.
Au-delà des histoires serviles,
Si tu sais les choses vraies,
Alors écris.
Au-delà des inconscients hostiles,
Si tu sais le grain mauvais,
Alors moissonne.
Va enfant nomade, marche.
De l’instruction de tes paires,
Vers l’apprentissage de tes aînés.
Marche, marche, marche…


Le rideau est levé. Et pour l’union élaborée des deux êtres il n’y a plus de doutes. Il faut plus qu’une harmonie nouvelle pour venir à bout de mécanismes anciens, rodés par le travail et la ruse. Le piège se déclenche. Pour ne laisser qu’« un souvenir ».


Il y avait du sang sur ses mains, encore. Automatiquement ses doigts se posèrent sur la carotide pour en palper le pouls. Absent. Une cascade de sang avait jailli, et ce davantage à chaque pulsation, de la bouche de Laseliane Orcystus lorsqu’elle s’était violemment mordue la langue. Leur état second lui avait facilité la tâche, abolissant tout réflexe de conservation. Exsangue, elle gisait sur la chaise sommaire, observant de ses yeux aveugles la voûte obscure du plafond. Sa main quitta le cou encore chaud et, pris d’une pulsion impérieuse, il tourna les talons. Il parcourut d’un pas mécanique le sombre couloir jusqu’à la deuxième porte sur sa gauche, et il pénétra dans la salle de commodités de dépannage. L’eau chassa peu à peu le vermeille sur sa peau, et il profita de la fraicheur pour revivifier son visage. Une douce lueur, contrastant avec l’austérité glaciale des lieux, attira son regard. Par la petite lucarne en hauteur, faisant fi des flocons virevoltant autour d’eux, de matinaux rayons s’infiltraient. S’approchant de la lumière faiblarde mais volontaire, il se laissa étreindre par sa clarté paisible. Il laissa l’ombre quitter ses paupières, les ténèbres se défaire de sa peau. Il laissa les horreurs de la nuit se détacher de lui, petit à petit, en nappes capricieuses, pour ne plus profiter que du jour s’installant dans son innocence confiante.  

- Calixte ?

L’espion tourna la tête vers le sol carrelé, et son regard tomba sur la petite silhouette d’Apolline.

- Tu reviens ?

Il cligna des yeux, chassant un dernier songe nébuleux.

- Oui, bien sûr.

Il se pencha pour se saisir de l’âme artificielle et la posa, à son habitude, sur son épaule. Inhabituellement, elle était silencieuse. Mais distrait, il ne s’en formalisa pas. Il y avait une pensée tout en jeux d’ombres qui commandait son attention tout en lui échappant inéluctablement. Caressant la frontière du rêve comme celle de la curiosité. De la logique. De la conscience. Secouant la tête, abandonnant cette chasse dont son instinct lui soufflait qu’elle allait être pénible, Calixte se refocalisa sur le couloir toujours obscur et fit attention à ne pas trébucher de maladresse. Poussant finalement la porte de la salle d’interrogation, il avisa la petite table où Apolline avait visiblement pris des notes de sa scribouilleuse, et son regard tomba sur la silhouette de Vrenn. Rejoignant celui-ci, il jeta un coup d’œil par-dessus le bras de l’homme. Les mots tracés n’avaient pas vraiment de sens. Ils évoquaient juste un poème. Un étrange poème. Sans signification évidente.

Son regard retraversa la pièce pour se poser sur le corps inanimé de Laseliane Orcystus, et il fronça les sourcils. Les contours de la Noble se dessinaient en zébrures de rouge et de bleu, ses mains étaient abîmées à n’être presque plus que de la charpie, ses yeux fixés vers le plafond portaient des traces de brûlure jusqu’à la cécité. Quelque chose de sanguinolant reposait sur les genoux de la femme, et s’il se basait sur la bouche grande ouverte – sur un dernier cri ? – de celle-ci il s’agissait de sa langue salement sectionnée.
Il s’était passé là des choses terribles.

Les couloirs vides du manoir renvoient l'écho de ses propres pas sur le marbre, comme s'il y avait là des dizaines de personnes avec elle. Les pas furtifs d'Aisleen, le maintien droit de Vaelin, la démarche traînante de Lichael, l'allure banale de Vrenn, l'approche maladroite de Calixte, la course de Ruth et Ferisen, poursuivis par une Ashelia chancelante... Tant de mouvement autour d'elle, à chaque clignement d'oeil, tant de solitude pourtant dans cette promenade silencieuse. Les traces de sang ont été parfaitement nettoyées, mais l'oeil expert de la jeune maître-espion ne laisse pas passer cette goutte de sueur sur la poussière, cet éclat de peinture écaillé suite à un coup violent, cette bavure noirâtre et poisseuse sur la chaise, cette cicatrice provoquée par une lame effilée sur le meuble non loin.

Et l'odeur... Impossible de faire disparaître l'odeur du sang et de la souffrance. L'odeur de la mort. Retroussant les narines, fronçant les sourcils, Zahria laisse échapper un long soupir en sentant les muscles de sa senestre tressauter intempestivement. Trois jours, qu'elle s'agite ainsi sans raison, sans remède. Elle marque l'heure de sa clope, son verre de rhum ou son quart d'heure de détente dans les bras de Vrenn, en général. Et alors qu'elle cherche sa tabatière, le cristal de communication tinte mélodieusement. Etonnant, comme ce son plein de vie peut rompre l'ambiance morbide du lieu. Zahria décroche, c'est Höls. L'heure de rendre les comptes.

L'air est frais à l'extérieur du manoir, et la lumière vient rater sur les rétines des yeux irisés habitués à l'obscurité du salon. Le commandant n'a pas grand chose à dire, et laisse rapidement la parole à son maître-espion, qui soupire une nouvelle fois avant de commencer à parler.

« Tout a été effacé correctement, ils ne pourront retenir aucune preuve contre le Damoiseau.
- J'ai réussi à contenir la Commission, de toutes façons, ils ne viennent plus pour vous rencontrer.
- J'ai envie de vous remercier, mais je pense que vous le faites un peu pour vous aussi.
- Si la Commission commence à mettre son nez dans les affaires des espions, il n'y aura plus personne pour vous assurer votre liberté de travail. Mais évitez de nous ramener autant de cadavres d'un coup, ça fait jaser. Surtout quand il y a des nobles impliqués.
- Vous saviez qu'elle était de la famille du Vieux ?
- Oui.
- Vous avez encore contact, avec lui ?
- Pas depuis quelques jours. Mais Maître, je vous assure qu'il n'a rien à voir avec ça.
- Höls, ça fait pas beaucoup plus longtemps que moi que vous êtes à ce poste, comment pouvez-vous être certain que cet homme n'a rien fait d'horrible pendant les dix ans qu'il a passé à mon poste ?
- Oh, mais je suis certain qu'il a fait des choses horribles.
- ...
- Je préférerais juste penser qu'il n'a pas baigné dans leurs affaires.
- Moi aussi, mais c'est la seule piste que nous ayons, pour l'instant. L'interrogatoire n'a rien donné, selon les dires du Sbire et du Damoiseau.
- Dans ce cas, laissez-moi la suivre. S'il est vraiment impliqué, il se doutera de quelque chose si ça vient de vous.
- Et je fais quoi, en attendant ?
- Profil bas.
- Mais... !
- Maître. Vous ne pouvez pas vous mettre plus en danger. Ils savent qui vous êtes, où vous êtes, qui sont vos hommes. Faites vous toute petite, pendant un temps. Faites leur croire que vous les avez oublié. Ce n'est pas une enquête que vous résoudrez en une semaine.
- A ce rythme, je ne la résoudrai pas en une vie.
- Ç'aura été une vie bien remplie, alors.
- Höls !
- Maître ?
- Vous avez vu le mémo que je vous ai laissé ?
- Sur la demande de mutation du Damoiseau ?
- Oui.
- Je l'ai vu.
- Et ?
- C'est votre décision, pas la mienne. Je tamponnerai en bas de la feuille, quoi que vous décidiez. C'est vous qui placez vos troupes où vous pensez qu'elles sont le plus utiles pour le Royaume.
- Je ne suis pas certaine que...
- Réfléchissez bien, avant de finir cette phrase. Le Damoiseau, le Sbire, la Feuille... tous autant qu'ils sont, ils sont entraînés, et doivent être au meilleur de leur forme pour assurer leur mission. C'est à vous de vous assurer que c'est le cas, Maître. Vous n'êtes plus toute seule, maintenant. Vous devez les soutenir plus qu'ils ne doivent vous soutenir vous. Et vos désirs passent en dernier, dans cette histoire.
- Je sais.
- Bien. Sur ces bonnes paroles, je vous laisse. Je vous ai réservé un créneau pour le retour à la Capitale, vu que nos amis de la Commission ont décidé de ne pas venir vous rendre visite.
- Merci. A plus tard.
- C'est cela. »

Le cristal grésille puis la conversation s'interrompt. Deux semaines que les espions tournent en rond, à la recherche d'une piste, d'un fil sur lequel tirer, mais rien. Et Höls qui lui ferme les seules portes encore existantes... Et Calixte qui veut être envoyé au Grand-Port, soudainement... Et Ferisen qui a annoncé qu'il retournait travailler à l'atelier de son père... Et Lichael désemparé, qui enchaîne les missions... Et Vaelin, qui est enfin rentré de la sienne, et s'est effondré en apprenant la nouvelle... Le monde des espions s'écroule, et il n'y a rien à faire pour le retenir. Tout ça pour une simple recrue, une gamine. Elle voit bien le dédain dans les yeux de Vrenn, bien qu'il essaye de le cacher. Pourra-t-il jamais comprendre ce qui les lie les uns aux autres ? Ce qui fend le coeur de Zahria, à l'heure d'accepter la mutation de Calixte ?

Quand elle pénètre dans le portail de téléportation, elle ne s'attend pas à voir Fledric de l'autre côté, en train de l'attendre. Il a des dossiers dans les mains, et a visiblement été mis au courant de son arrivée par Höls. Doux Fledric, toujours au bon moment, au bon endroit. Au bon moment... au bon endroit ? Les yeux de Zahria se fixent sur la silhouette proprette de son secrétaire, alors qu'un doute l'assaille. Se pourrait-il que... ? Sa réflexion est interrompue quand il vient couper court à ces pensées intempestives.

« Maître ?
- Oui, désolée, allons-y, je suis fatiguée je crois.
- Je vous ai racheté du café.
- En voilà, une bonne nouvelle.
- Il faut vous préparer pour votre entrevue avec la Première Ministre, aussi, c'est bientôt.
- C'est vrai... »

Voilà sa main gauche qui se remet à trembler avec violence, et elle laisse Fledric parler sans l'écouter, son regard faisant des allers et retours sur les gens autour d'eux. Qui ? Qui est un traître, parmi les passants ? Qui serait capable de s'en prendre à deux enfants innocents, à leur couper la langue et la tête ? Qui, déguisé sous les atours d'un pauvre citoyen, est un horrible assassin, un terroriste en puissance, une menace pour la population ? Qui la surveille, qui sait tout de ses faits et gestes, de ses allers et venues, qui a toujours un pas d'avance, ou dix, ou mille ?

La colère de Zahria gronde, et même une fois arrivée dans la petite chambre de bonne leur servant de planque temporaire, même une fois le nez enfoncé dans le travail, la tête occupée par des assignations en pagaille à distribuer, même une fois ses deux litres de café engloutis et sa tabatière vidée, sa main ne cesse de tressauter. La lune est haute quand elle relève le nez, et Fledric est parti depuis plusieurs heures. Non loin, des cris de joie résonnent près de l'Arène, où l'on se bat toute la nuit. La dextre s'élève vers le cristal de communication.

« Naëry, tu es disponible, ce soir ? ... J'ai besoin de me faire casser la gueule. »


Plus tard cette nuit-là, après être rentrée de l'Arène avec Naëry, s'être fait rafistolés par Luz et avoir rejoint Vrenn chez lui, Zahria se réveille en sueur, une fois de plus. La main de son amant la ramène dans le lit, et les va-et-viens dans son dos finissent par la calmer, mais elle ne retrouve pas le sommeil. Alors quand elle sent Vrenn s'assoupir, sa respiration à lui se calmant, elle se fait toute petite pour se lever du lit et prendre ses affaires. Une fois dehors, elle allume une cigarette et commence à marcher un peu dans le quartier de Vrenn, bien calme à ces heures de la nuit. Elle se saisit de son cristal, et la voix d'Elina ne tarde pas à résonner de l'autre côté.

« Tu ne dors pas ?
- Toi non plus.
- Qu'est-ce qu'il y a, il fait encore trop froid, à la Forteresse ?
- Qu'est-ce qu'il y a, t'as encore fait un cauchemar ?
- Ouais, si on veut.
- C'était Ruth ?
- Non. Thomas.
- Oh...
- Tu sais, Eli, toute cette histoire, ça va nous ramener à lui, je pense.
- Peut-être bien, oui.
- Elina...
- Oui ?
- S'il m'arrive quelque chose... quelque chose de grave... tu poursuivras l'enquête ?
- Oui. Pareil si c'est moi à qui il arrive quelque chose.
- Pareil. Mais il ne t'arrivera rien.
- Vends pas la peau du grognours... Et fais attention, de ton côté. C'est pas parce que tu m'as comme garantie que tu peux te permettre de faire n'importe quoi.
- Ouais, t'as raison.
- Allez, Zah, retourne te coucher maintenant. Je t'entends plus fumer, t'as fini ta clope.
- D'accord, j'y retourne. Bonne nuit, Eli.
- Bonne nuit. »

De retour dans l'appartement de Vrenn, se faisant toute petite pour ne pas le réveiller, Zahria s'assoit à table et sort le Savoir des Anciens, pour le parcourir pour la millième fois. Rien sur la Cabale, nulle part. Ça semble improbable. Aucun maître-espion ne les a jamais affronté, alors qu'ils semblaient si renseignés sur eux ? Ou l'un d'entre eux a-t-il effacé des preuves ? Mettre en doute la droiture de ses aînés ne fait pas plaisir à Zahria, mais sa soif de vengeance continue à gronder, et elle se raccroche à n'importe quelle théorie loufoque qui lui passe par la tête. Sur le lit, Vrenn remue, et quand il se tourne vers elle, il a les yeux ouverts. Elle vient s'asseoir à côté de lui, l'embrasse sur les lèvres et passe une main sur sa joue.

« Tu reviens dormir ?
- Oui, j'arrive.
- Zahria...
- Je t'écoute ?
- J'ai pas tenu ma promesse. »

Sa bouche s'ouvre, mais rien ne sort. Est-ce de la culpabilité qu'elle lit dans ses yeux ? Etonnant, en serait-il capable ? Ou la fierté, sinon, bafouée ? En tout cas, quelque chose le tracasse, c'est certain. Non, il n'a pas tenu sa promesse. Peut-elle lui en vouloir, pour autant ? Qu'a dit Höls, déjà ? "Les soutenir plus qu'ils ne la soutiennent, elle" ? Comment les soutenir, alors qu'elle est en mille morceaux, incapable de savoir si elle est capable de diriger ce bateau correctement, incapable de se soutenir elle-même ?

« ... il... il n'y pas de date de péremption à ta promesse.
- Quoi ?
- Tu as toute ta vie pour la tenir.
- Je... hein ?
- Vrenn, tu trouveras le responsable, même si ce n'est pas demain. Ce n'est pas un échec. Si ça doit nous prendre une vie complète de mettre la main sur ces connards, on le fera.
- Euh... d'accord. De toutes façons j'ai pas trop le choix, je crois, si je veux pas aller faire coucou aux Fenrir. Mais du coup, ça veut dire que je dois rester sur cette enquête ?
- On reste tous dessus, en fond. On attend leur prochaine erreur.
- Je pane rien à ce que tu dis, viens dormir. »

Et pourtant la lueur d'inquiétude qu'elle lisait dans son regard s'est éteinte. Loin d'être prête à diriger des troupes et à les soutenir comme il se doit, Zahria peut déjà compter sur sa pugnacité. Et sur les trois heures de sommeil qui lui restent.


« Bon, et bien... bonne chance, là-bas. »

Calixte émet un grognement, et traverse le portail de téléportation, son paquetage sur le dos. Les adieux ont été froids et distants avec elle, alors qu'il prenait Vaelin dans ses bras quelques secondes plus tôt. Peut-elle vraiment lui reprocher de lui en vouloir, alors qu'elle s'en veut elle-même ? En apparence, les espions ont abandonné l'enquête sur la mort de Ruth, et passent à autre chose. La vie continue, a explicité Zahria plus d'une fois. Mais elle a démontré des failles, les premières. Et Calixte la voit enfin pour ce qu'elle est, cessant de l'idéaliser comme il le faisait avant. Son coeur ne peut qu'en saigner encore plus, mais cela ne dévie pas Zahria de l'objectif fixé.

Elle tourne le dos au portail, et met de la distance avec l'odeur fébrile de son frère. Dans sa poitrine, son palpitant menace de sortir de sa cage thoracique, mais elle doit aller de l'avant, un pas de plus, et encore un autre. Devenir le roc qu'elle se doit d'être pour eux. Pour que la prochaine fois, elle puisse dévier la dague qui visera sa famille. Pour qu'il n'y ait pas de prochaine fois.

Elle fait les derniers pas qui la mènent à un joli petit manoir de ville. Levant le nez vers le ciel, elle calcule qu'elle est légèrement en avance, pour une fois. Croyant apercevoir la rousseur de Luz dans la foule, elle va pour l’interpeller quand la douce Weiss fait son apparition au bout de la rue. L'autre rousse, qui l'espace d'instant lui est apparu identique à son amie, disparaît, mais la médecin vient déjà cueillir ses mains pour la faire entrer dans le manoir qu'elles sont là pour visiter.

Avec sa deuxième entrée frontale donnant sur un petit commerce qui sera facilement transformé en cabinet et ses chambres bien trop nombreuses, les deux femmes tombent immédiatement amoureuses de la demeure. Et quand elles posent leurs yeux sur l'immense jardin face au fleuve, elles se tombent dans les bras. Zahria doute un instant de pouvoir assumer le prix de la bâtisse quand le propriétaire, un nobliau au costume rapiécé, ayant investi et perdu toute sa fortune dans l'élevage de Tanhiwa, vient leur annoncer le prix dérisoire auquel il est prêt à vendre sa demeure. Aussitôt le contrat est signé, et Zahria devient, pour la première fois de sa vie, propriétaire d'un bien. Co-propriétaire, s'empresse de lui rappeler Luz en lui expliquant toutes ses idées de décoration pour l'intérieur.

Et dans un sourire, le premier depuis des lustres, Zahria ne peut s'empêcher d'imaginer ici le refuge qui rassemblera sa famille autour d'elle. La famille qu'elle s'est choisie. La famille qu'elle protégera.