Freyja Ó Cuinn

Elle est née dans un petit village aimant et tranquille, où les aînés enseignaient aux plus jeunes les bases, telle que la lecture et l’écriture et où les adultes s’assuraient que le quotidien de tous soient confortables. Les gens étaient agréables. Le quotidien était doux. Tous avaient sa place et personne n’était réellement au-dessus des autres, au sein de ce petit village. Ils payaient ce qu’ils devaient au royaume et se contentaient de vivre tranquillement, loin du brouhaha de la grande ville. Les offrandes à Lucy étaient nombreuses, ce qui expliquait sûrement qu’ils n’avaient jamais été victimes d’attaques d’animaux sauvages et qu’ils n’avaient jamais eu de difficulté à ce que les récoltes soient abondantes. C’est dans cet environnement là que Freyja vit le jour, troisième enfant d’une petite famille quelconque, tout ce qu’il y avait de plus banal.

Son enfance fut tranquille, bercée au rythme des saisons qui passaient. Le jour, elle écoutait ce que les plus vieux avaient à raconter, s’efforçait de comprendre les textes qui se trouvaient sous ses yeux tout en traçant maladroitement quelques lettres, tentant ainsi de former les mots qu’elle était pourtant en mesure d’articuler sans problème. Le soir, elle jouait avec les autres enfants de son âge. Certains étaient déjà capables de grandes choses, ou, tout du moins, de choses qui étaient impressionnantes pour la gamine qu’elle était. Et d’autres, comme elle, se contentaient d’attendre patiemment le jour où, eux aussi, pourraient manifester quelconque talent qui les distinguerait des autres. Pour sa part, elle n’était pas spécialement pressée. Elle n’avait pas besoin de l’être. Personne ne l’était, de là où elle venait.

Tout arrivait à point à qui savait attendre.

Elle aimait bien les animaux, la petite. Il n’était pas rare de la voir grimpée dans un arbre pour admirer les pinplumes, qu’elle trouvait tout simplement adorable. Elle s’était même liée d’amitié avec l’un d’entre eux, qui, aussi craintif et timide pouvait-il être, s’était laissé approché, avec le temps, par la tête blonde qui attendait tous les jours, à la même heure, au même endroit, pour aller le saluer. Puis vint un événement malheureux. Un accident. Un entraînement qui s’était mal passé. Lui qui s’était envolé et s’était retrouvé victime d’une flèche tirée d’un adolescent qui avait raté (de loin) la cible qu’il visait. Elle avait beaucoup pleuré. Parce qu’elle trouvait ça injuste. La vie était injuste. C’était là l’un des premiers apprentissages qu’elle venait de faire. Les gens et les animaux mourraient et ce, sans jamais réellement s’y en attendre et s’y préparer. Tout comme d’autres tombaient malades sans n’avoir jamais rien demandé. Les choses étaient ainsi faites, sans explication, sans justification. Ses parents lui suggérèrent de l’enterrer, ce pinplume qui avait égayé ses journées. C’est ce qu’elle fit. Or, en déposant le petit corps dans la terre qu’elle venait de creuser, elle souhaita fortement qu’il soit là, avec elle. Qu’il puisse de nouveau battre de ses ailes. Qu’il puisse courir à ses côtés.

Puis, sans trop comprendre comment, l’animal s’anima. Sa blanche fourrure était toujours maculée de sang, mais, il s’agitait. D’un bond, il sortit du trou dans lequel elle l’avait déposé pour lever vers elle un regard vide. N’y portant que peu d’attention, elle se laissa emportée par la joie, attrapant l’animal dans ses bras pour le ramener à ses parents. Elle parlait fort, et vite, avant de leur montrer le pinplume qui, selon ses dires, n’était pas vraiment mort.

Ou, tout du moins, il ne l’était plus.

Ce fut à ce moment-là que les choses se compliquèrent pour la jeune demoiselle. Dans ce village tranquille où tous vivaient au rythme des saisons, sans jamais se presser et sans jamais s’opposer aux lois qu’imposaient la nature, ce qu’elle venait de faire allait à l’encontre de ce qu’ils avaient toujours fait et prôné. Ils maintenaient une certaine balance. Des enfants naissaient et les plus vieux trépassaient. Ainsi allait le cycle de la vie. Et elle, petite tête blonde débordante de bonheur semblait être en mesure d’aller à l’encontre de cela. De donner un nouveau souffle de vie à ce qui était déjà mort. Il lui fut demandé (ou plutôt exigé) que plus jamais elle ne fasse de démonstration de talent comme elle venait de le faire. Quelque chose qu’elle peinait à comprendre. Pourquoi cela ? Pourquoi se priver de ce qui l’avait rendu heureuse ? Bon, le pinplume n’était plus que l’ombre de lui-même et ne semblait pas posséder de volonté propre, se contentant de la suivre. Mais il était là. Avec elle. Et c’était ce qui importait à cette jeune enfant d’à peine une dizaine d’années.

Les années qui suivirent furent plus difficiles. Elle les sentait, ces regards sur elle, la méfiance que le village semblait avoir vis-à-vis d’elle. Elle se sentait surveillée. Parce qu’on lui avait interdit d'interagir avec les morts, d’altérer leur condition. Alors elle s’isolait de plus en plus. Tout comme elle s’éloignait de plus en plus du village, quittant ces regards qu’elle exécrait, marchant longuement pour ainsi pouvoir s’entraîner à ce qu’elle savait être en mesure de faire sans pour autant avoir l’occasion de s’exercer. Au départ, il s’agissait de petits animaux possédant encore un corps. De la chaire et de la peau. Puis, peu à peu, les animaux se firent plus gros. Elle était en mesure de faire danser des ossements s’étant reconstitués en une forme reconnaissable sous ses yeux.

Un jour, alors qu’elle était un peu plus âgée, elle s’était éloignée de nouveau. Une cape sur les épaules, un peu d’argent dans une bourse et la capuche rabattue sur sa tête, elle était partie, comme elle le faisait bien souvent. Une randonnée, comme presque tous les jours. Or, cette fois-ci, elle ne rentra pas. Elle poursuivit sa route, sans trop savoir où elle allait. Elle savait seulement qu’elle ne voulait pas rentrer là-bas. Elle ne voulait plus sentir leurs regards sur elle. Elle ne voulait plus entendre les murmures sur son passage. Elle n’en pouvait plus, de cette solitude que la mort venait chasser, ses amis n’étant qu’un tas d’ossements qu’elle trimballait dans une besace qu’elle tenait près de son corps, ne souhaitant pas voir quiconque poser son regard sur ce qu’elle traînait désormais comme un secret. Un poids sur ses frêles épaules.

Peut-être qu’au milieu de la foule, là où tous se trouvaient, elle n’aurait plus à se sentir de la sorte ? Peut-être même arriverait-elle à trouver quelqu’un capable des mêmes choses qu’elle ? Loin de là d’où elle venait, loin de ces gens qui vivaient au sein de cette petite communauté fermée, peut-être parviendrait-elle à chasser ces murmures qui la hantaient encore, ces commentaires qui l’avaient amené à se renfermer davantage sur elle-même plus le temps passait.

De villages en villes, la demoiselle en était venue à accepter des petits contrats. Ayant appris à se battre de là où elle venait, possédant quelques bases à l’arme blanche et au bâton, elle s’était retrouvée à chasser quelques menaces animales, ces dernières plus ennuyantes que réellement dangereuses, et ce, pour quelques cristaux qui lui permettaient de poursuivre sa route. Discrète, elle passait sans trop se faire remarquer, écoutait, assise à une table d’une auberge, sans chercher à se manifester. Elle écoutait les rumeurs tout comme les histoires que d’autres avaient raconté. Elle en apprenait plus, au fil du temps, de cette vie qu’elle ne connaissait pas, de cette réalité loin du village d’où elle venait.

C’est ainsi qu’au fil des mois et des années, de longues marches et de combats sans grande envergure, qu’elle put mettre les pieds à la capitale. Une grande ville avec une importante population, tous si semblables et si différents à la fois. Et elle, qui traversait la foule, sa chevelure blonde flottant derrière elle, se fondant dans la masse, discrète demoiselle qui cherchait encore à se faire sa place en ce monde beaucoup trop grand pour une si fine silhouette qui se confondait avec les autres, à peine était-elle aperçue qu’elle était de nouveau perdue dans la foule.