Thémalion était un homme simple, peut-être même simpliste, plutôt réservé mais aimable, et avec ce petit on ne sait quoi que Lucy se décide de temps en temps à laisser tomber dans certains berceaux et qui fait que les heureux élus deviennent talentueux. Le talent de Thémalion, c’était sa connaissance et maîtrise des plantes. Il était un petit herboriste et potionniste de quartier de la Capitale, spécialisé dans les effets psychoactifs agissants sur les troubles du sommeil, les crises de panique et autres sujets liés au stress ou à diverses maladies neuro-psychiques. Il était plus qu’en avance sur son temps, ce bon Thémalion, et avait de ce fait su se faire sa clientèle régulière tout en s’octroyant les faveurs de quelques acheteurs passagers qui se chargeaient ensuite du bouche-à-oreille.

La petite boutique ne payait pas de mine, avec une devanture banale comme on en trouvait des milliers dans cette immense cité, faite d’une simple vitrine à petits carreaux crasseux et d’armatures en bois vieillot. Au-dessus de la porte, un panneau de bois sombre tanguait doucement au gré du vent, et offrait à la vue des passants une jolie peinture d’une fiole d’alchimiste contenant un demi-soleil collé à une demi-lune. La porte en elle-même était craquelée et ne donnait pas spécialement envie d’entrer dans la boutique qui dégageait pourtant une légère odeur de lavande, de laurier, de basilic, et autres plantes intrigantes du monde d’Aryon.

Une fois cette fameuse porte passée, le courageux curieux pouvait découvrir l’antre de Thémalion, une petite boutique étonnamment propre et bien rangée. À gauche, des étagères suspendues dans les airs par des cristaux magiques créaient des allées dans lesquelles les yeux se perdaient parmi des dizaines de potions déjà prêtes, classées par prix et par effet. À droite, plusieurs bacs bien organisés offraient en vrac diverses plantes utilisables pour des remèdes en tout genre, avec des petits panneaux indiquant le nom de la plante, son prix par 50g et les utilisations principales de celle-ci. Au centre de la pièce se trouvait un petit comptoir, présenté à la manière des pupitres auxquels se tiennent les avocats lors de leurs plaidoyers, où le potionniste venait se tenir avec un petit sourire accueillant lorsque la clochette de la porte tintait. Enfin, tout au fond, une grande ouverture, suffisamment large pour qu’un bœuf s’y engouffre, faisait office de porte avec un rideau tiré devant pour cacher l’arrière-boutique, composée du stock supplémentaire ainsi que de l’atelier de l’homme. Le tout était agrémenté d’une lumière tamisée et intimiste prodiguée par des cristaux de lumière, savamment positionnés au-dessus des étagères flottantes ainsi que des bacs à plantes.

Ce jour-là, Thémalion avait ouvert boutique un peu plus tard, car il avait été mandé pour s’occuper d’un jeune noble qui piquait des crises de colère incontrôlables. Après avoir étudié le garçonnet et fournit à ses parents un remède temporaire, il s’en était allé en promettant de repasser le soir-même, après avoir pu préparer pendant sa journée une vraie potion, efficace sur le long terme. Il était donc environ 10h lorsque l’homme commença à s’affairer à son atelier, tout en gardant l’oreille tendue au cas où la clochette viendrait à sonner.

« Un peu de basilic… Du guara… Oh, non, pas de guarana ! Pas. De. Guarana. Thémalion tu es un homme idiot, tu vas l’exciter ce pauvre garçon, » bougonna-t-il contre lui-même. « Ah, avec un peu d’infusion de weissium, ça devrait être pas mal… Hmmm. Peut-être que… Oui, oui oui oui, bonne idée ça, mon p’tit Thémalion, c’est très bien ! »

Les idées fusaient dans son cerveau à mesure qu’il concevait le remède, tandis que ses mains elles-mêmes dansaient un ballet fantastique, empreint de dextérité et de maîtrise. L’idée qu’il en avait, c’était d’en faire une décoction concentrée à diluer dans une tasse de thé, ou dans un verre d’eau, et à consommer deux fois par jour. Avec ça, le garçonnet serait plus calme dans l’immédiat, mais surtout prendrait un certain goût à ce calme. Le projet de cette potion était de montrer ce qu’était la sérénité à l’enfant, tout en lui faisant développer une addiction à celle-ci. Pas très éthique, diraient certains, mais les parents, eux, en seraient sûrement ravis.

Alors que sa symphonie pharmaceutique battait son plein, il perçut un brouhaha étouffé, provenant très probablement de l’extérieur de sa boutique. Il n’y prêta guère attention et continua son travail tranquillement. Malheureusement pour lui, ce bruit de fond qu’il pensait passager s’intensifia et ne s’arrêta pas après quelques secondes, bien au contraire : 15 minutes plus tard, il entendait toujours du bazar au dehors. Bien qu’il n’était pas spécialement grognon par nature ou même accro au silence, il mit son travail en pause et passa le rideau de tissu en s’essuyant les mains dans un torchon.

Qu’est-ce que c’était que ce boxon, bon sang d’bonsoir ! Alors même qu’il pensait ces quelques mots, il ouvrit la porte et fut percuté de plein fouet par un mur de son qu’il n’aurait jamais imaginé si puissant. En une fraction de seconde, il comprit que la vétusté apparente de sa boutique ne l’empêchait d’avoir une excellente isolation sonore.

Passé le petit instant de choc qui suivi l’agression honteuse de ses tympans, le bonhomme regarda dans la rue et vit, à quelques dizaines de mètres de là, en plein milieu d’un carrefour, un grand type aux cheveux bleus, torse nu sous sa cape rouge qui volait légèrement dans la brise dansante des rues de la Capitale, avec des lunettes d’une forme qui aurait fait lever les sourcils de plus d’une personne, et qui chantait et jouait d’un étrange instrument de musique que Thémalion ne savait identifier en raison de la pauvreté de sa culture musicale. Ce phénomène de foire aurait clairement pu être un client régulier du potionniste, tant son excentricité explosait la vue de ceux qui passaient par-là – et c’était sans mentionner son chant. Sur un rythme étrange, saccadé et peu mélodique, le type alignait des vers qui semblait faire mouche, étant donné le nombre de gens arrêtés à le regarder.

« Ohhhhhh yeaaaaah yeaaaaah
Ouh, ouh ouuuuuh,
Zeeeeeeeeny,
My flower baby ! »

Et le type se mit à vocaliser des hey ho à tout va pendant près d’une minute avant de reprendre son chant :

« Cela fait longteeeeeemps que dans cetteuh rue
J’appelle vainement mais personne ne répoooond,
Fais juste un siiiiiiigne, dis-moi où es-tuuuuuu
Ooooohoooohoooohoooo !

Déjà deux heures, que j’suis posté là
Je crie ton nom mais personne ne m’enteeeeeend,
Juste un signe suffira !
Viens dans cette ruuuuuuuue
Regarde qui est làààààà, oooohooohooohooo !

REFRAIN ! » beugla-t-il avant de s’en donner à cœur joie sur son instrument.

« EST-CE QUE TU M’ENTENDS HEY OH
EST-CE QUE TU ME SENS HEY OH
TOUCHE MOI JE SUIS LÀ HEY OH, OH, OH, OH OH OH OH OH
STEUPLAIT REPONDS MOI HEY OH
UN GESTE SUFFIRA HEY HO
EST-CE QUE TU M’APERCOIS HEY HO HO HO, OH OH OH OH OH ! »

Et il clôtura sa prestation en donnant un grand coup dans son instrument qui fournit un son puissant, grave mais mélodieux, en pointant en même temps son index vers les yeux, un air satisfait figé sur le visage.

Zeny salua la foule, même si les applaudissements n’étaient pas aussi enthousiastes que ce qu’il aurait imaginé, passa sa main droite dans ses cheveux et lâcha un grand « Merci public ! »

Alors qu’il s’apprêtait à descendre de l’estrade improvisée qu’il avait fait avec quelques cageots de fruits vides, il vit, au loin, sa fameuse « flower baby ». La jeune femme qu’il avait croisé la veille dans les rues de la Capitale et qu’il avait perdu immédiatement après dans la foule, aux cheveux blonds et qui arborait une fleur splendide à la place de l’un de ses yeux. Il pointa son index droit sur elle et cria aussi fort qu’il put pour couvrir le brouhaha de la foule :

« Je t’ai trouvée, FLOWER BABY ! MA MUSE ! NE BOUGE PAS, J’ARRIVE ! »

Et il sauta à terre, et courut aussi vite qu’il put jusqu’à elle, se frayant un chemin comme il put parmi les gens en faisant bien attention à ne pas les bousculer. Il arriva finalement devant elle et fit une grande courbette pour la saluer.

« Ohhh flower baby, comme je suis heureux de te retrouver… »

La réponse de la fameuse Flower Baby bien que prévisible pour un être humain normal, prit Zeny de cours. Dans cette journée chaude et moite d'été, les gens autour de notre popstar avait pu sentir souffler un vent glacial dans la rue animée, amenant avec lui un pic de glace qui s'était alors planté en plein cœur de l'homme aux cheveux bleus. Nombreux furent ceux qui le regardèrent avec pitié, amusement, dédain, ou les trois à la fois. Il fallait dire qu'il y avait de quoi le trouver pitoyable. Ce type venait de faire une quasi déclaration d'amour à une femme qui, elle, semblait ne pas du tout le connaître. Il s'était fait jeter sans l'ombre d'une hésitation, devant une foule qu'il venait tout juste de capter intégralement par son show musical et qui, désormais, garderait gravé dans sa mémoire collective ce lamentable échec plutôt que l'intensité émotionnelle de sa musique expérimentale.

Cependant, Zeny n'était pas la foule. Il n'était pas du genre à se décourager facilement : après tout, il avait comme objectif de devenir la première popstar d'Aryon, le plus grand artiste de tous les temps, capable de marquer les esprits sur des décennies, voire des siècles, et plus encore ! L'être le plus incroyable que ce monde ait connu, voilà ce qu'il voulait devenir. Ce n'était pas un petit rejet malencontreux qui allait lui faire baisser les bras. Sans compter qu'il était stupide. Tout ce qu'il avait compris, lui, c'était qu'elle ne l'avait pas remarqué à sa juste valeur la veille, et qu'elle ne pouvait forcément pas le reconnaître puisqu'il ne lui avait pas montré comme il était génial et grandiose.

C'était décidé ! Sa mission du jour serait de prouver à cette femme, sa muse du jour, qu'elle gagnerait à le connaître et à accepter de lui parler.

Malgré la dextérité de la fuite de la fleur, Zeny la suivit promptement après s'être redressé et en se faufilant entre les quelques passants qui faisait barrage. Il se garda d'entrer en contact physique avec elle et se contenta de se mettre à côté d'elle tout en se calant sur son rythme de marche. Un air tout content au visage, il reprit :

« Haha, c'est bien vrai qu'on se connaît pas, enfin, pas encore ! Moi c'est Zeny, Zeny Astley. »

Il se planta alors devant et fit quelques mouvements de « danse », sans prendre en compte les regards affolés des badauds.

« La première POPSTAR d'Aryon, yeah ! »

Il souleva sa mèche de cheveux d'un geste théâtral, les yeux fermés et l'air fier de lui, avant de la regarder à nouveau, comprenant son erreur.

« Oh, c'est vrai, tu ne dois pas savoir ce que c'est qu'une popstar. Disons que c'est un barde, mais en bien mieux. D'ailleurs, si je te cherchais, Flower Baby, c'est parce qu'en tant que popstar j'ai été... » dit-il avant de prendre une longue inspiration, en faisant mine de réfléchir. « ...Hm... Inspiré, OUI, voilà ! Inspiré par toi. Et j'ai écrit une chanson. »

Un type au visage rougeaud qui passait par là le bouscula en grommelant, et s'adressa à la femme :

« Dites, vous pourriez l'tenir vot' énergumène, y nous fait un rien suer à brailler comme qu'y fait ! On en a perdu d'la clientèle à cause d'lui, allez-y donc emmerder d'aut' gens qu'nous aut' ! »

« Monsieur, monsieur, du calme voyons ! Ce n'est pas vraiment ma faute si ma musique est plus intéressante que les breloques que vous vendez. C'est normal après tout, vous vendez du tissu de tellement faible qualité qu'il en est tout juste bon à habiller des poules... Ne vous en prenez ni à ma muse ni à moi, non mais ! »

Le type parut outré de se faire houspiller de la sorte alors qu'il était dans son bon droit de se plaindre. Il rougit d'autant plus, son visage tournant même au violet, et si deux autres types n'étaient pas venus le retenir en le tirant en arrière, il se serait jeté sur Zeny pour lui coller une correction – ou du moins, il aurait essayé.

« Ceci étant dit, » reprit l'aventurier en se tournant à nouveau vers la femme. « Que dirais-tu d'écouter ma chanson ? »

S’ensuivie une course poursuite durant laquelle Zeny dut user de toute l’agilité dont il pouvait faire preuve afin de suivre cette femme qui fuyait sa présence comme la peste. Il était loin d’être le plus doué pour les filatures mais, contrairement à elle, il n’avait aucune retenue. C’était donc tout naturellement que son chemin l’avait mené sur les toitures basses des rues marchandes, d’où il pouvait repérer avec une aisance particulière la chevelure lumineuse de sa nouvelle muse. Ce jeu de chat et de souris avait quelque chose d’amusant pour lui : c’était comme poursuivre un rêve qui se dérobait à ses yeux chaque fois qu’il l’entrevoyait. L’apparent romantisme et l’ésotérisme de cette métaphore rendait la chasse à sa muse d’autant plus exaltante. L’inspiration lui venait à mesure qu’il foulait les tuiles usées, et son esprit vagabondait çà et là, d’un vers à l’autre, d’un rythme au suivant, sans que jamais il ne perde pour autant son objectif des yeux...

Bon, à part peut-être lorsqu’elle tenta de se fondre dans une grosse foule au détour d’une ruelle. Là, il la perdit pendant bien 10 secondes avant de repérer à nouveau la blancheur éclatante de sa tête.

À plusieurs reprises, il descendit de son perchoir et essaya de l’appeler, à coup de Flower Baby, pour qu’elle daigne lui accorder son attention : en vain. Chaque fois, elle l’ignorait et se faufilait à nouveau dans la foule pour s’éloigner de lui. « Ah les communs », se disait-il, avec son habituel arrogance envers les autres. Il voyait en elle une sorte de rejet de ce qui était différent par peur de devoir reconnaître qu'il était génial. Il était convaincu qu'elle jouait à l'autruche pour éviter de devoir remettre en cause sa vision du monde en admettant qu'un type tel que lui puisse être la meilleure rencontre de sa vie.

Il se devait de lui ouvrir les yeux.

Finalement, après un énième appel, elle le traîna de force à l’écart et lui passa un savon chargé de colère. Manque de chance pour elle, ça ne suffit pas à lui faire démordre de son idée.

« Mais enfin, si tu veux que je t'appelle autrement, il va falloir que tu me dises ton nom ! »

Zeny prit la main de la femme qui tenait son col et s'en libéra, avec moins d'aisance qu'il ne l'aurait pensé. Un coup d’œil à ladite main lui confirma son idée : ce n'était pas du tout une main de dame. Celle-ci portait des marques notables que les gens qui en usent chaque jour et blessent ont. Ce n'étaient pas des mains de fermière, ni des mains d'artisane... Mais il y avait un truc. Un aspect rugueux qu'on ne voit pas chez la plupart des gens. Une garde, peut-être ? Il valait mieux faire attention, finalement, au cas où elle déciderait soudainement de lui régler son compte. S'écartant légèrement d'elle, l'expression nouvellement affichée par ses traits était plus sérieuse, sans se séparer pour autant de son habituel sourire.

« Alala ma pauvre... Qu'est-ce qui peut faire que tu sois aussi réfractaire à la possibilité de rencontrer quelqu'un ? Après tout, une rencontre, c'est toujours l'occasion de s'enrichir ! »

À ces mots, il prit la basse accoustique qu'il avait encore attachée dans son dos et la fit tourner entre ses mains, avec une fierté non dissimulée. Son exercice d'observation ne s'était pas arrêté un seul instant, mais il n'arrivait pas à bien saisir qui elle pouvait bien être rien qu'en la détaillant du regard. Tout ce qu'il savait, c'était qu'il ne comprenait pas du tout la virulence de sa réaction. Avait-elle peur qu'il l'agresse ? Il arrêta son petit manège avec l'instrument, le posa au sol et appuya ses mains sur le haut du manche, tout en mettant son menton lui-même sur ses mains jointes.

« T'as un musicien qui t'accoste, qui te dit que tu lui as inspiré une chanson, et qui donne l'impression de sortir d'un carnaval, et toi, tu vas me dire qu'aucun de ces éléments ne t'intrigue ? Que t'as pas la petite fille que t'étais qui s'éveille en toi et qui te crie de chercher à en savoir plus ? »

Il laissa sa question en suspens, le temps de voir sa réaction, et repris immédiatement ensuite :

« Enfin, toujours est-il que, comme dit, ta vision m'a inspiré une chanson. Et notre petite course poursuite de tout à l'heure, m'en a inspiré le début d'une autre... Tu n'as rien à perdre à m'écouter les chanter, si ce n'est quelques minutes de plus que toutes celles que tu as déjà perdu à tenter de t'enfuir. Et après ça, tu s'ras tranquille, parole de popstar ! Et si les chansons te plaisent pas, j'te donne un petit cours d'autodéfense avec une technique pour te débarrasser des importuns ! Enfin sauf moi, parce que j'suis pas un importun, juste un artiste grandiose que tu ne veux pas reconnaître à sa juste valeur... »

Sa proposition n'avait ni queue ni tête. Comme d'habitude, il était en roue libre totale, et disait tout ce qui lui passait par la tête, quitte à être encore plus idiot qu'il ne l'était à la base.

La proposition de Zeny fit mouche, même un peu plus que ce à quoi il s’était attendu. La femme partit d’un rire sincère et puissant, qui lui fit même monter les larmes à l’œil. La vue de cette facette de sa muse transporta une fois encore le musicien dans un torrent d’émotions. Le mur de glace fondait soudainement, et, même si les raisons n’étaient pas celles qu’il aurait souhaité, il fallait bien reconnaître que ça faisait chaud au cœur de la voir sous cet angle. S’il avait dû faire une métaphore de son ressenti, il aurait dit que c’était comme recevoir un cadeau, puis l’ouvrir et réaliser une fois ouvert à quel point il était encore mieux que ce qu’on espérait quand il était encore emballé. Quel sentiment merveilleux. Le gosse en lui jubilait, et son sourire s’élargit un peu plus malgré les piques envoyées en réponse.

Et elle lui donna enfin son nom. Ce détail fut la cerise sur le gâteau pour lui, avec supplément crème fouettée et poudre de cacao. Il se contint le mieux qu’il put pour ne pas laisser paraître comme il était submergé de joie qu’elle accepte de s’ouvrir ne serait-ce qu’un peu à lui, mais ses yeux, eux, le trahirent certainement tant ils brillaient de mille feux.

Sia.

Une douceur à l’oreille. Une simplicité pourtant si poétique. Il entrevoyait déjà les rimes et compositions rythmiques qu’il pouvait faire avec ce prénom. Encore une fois, sa muse comblait son cœur.

« Ahhhh ! Eh bien en voilà, un prénom ! Enchanté Sia, comme déjà dit, moi c’est Zeny. »

Elle accepta ensuite la proposition, non sans le regarder de bas en haut. Peut-être qu’elle doutait qu’il fut capable de lui apprendre quoi que ce soit concernant l’autodéfense. Cette supposition fut rapidement confirmée par Sia elle-même. Elle savait se battre hein ? Décidément, elle était sûrement garde. Ou peut-être aventurière ? Une collègue ! Comme ça serait merveilleux. Ils auraient peut-être l’occasion de se recroiser au détour d’une quête, à l’avenir !

« Oh, ça, je doute pas que tu sais te battre, t’en fais pas. Tu as une sacrée poigne, et ta main est celle d’une bosseuse qui l’use tous les jours. Vu que tu ne m’as pas arrêté pour harcèlement, je pense que tu es aventurière plutôt que garde, j’me trompe ? » questionna-t-il avec le même faciès malicieux qu’auparavant.

Il empoigna ensuite sa basse acoustique et joua quelques notes rapides, histoire de vérifier qu’elle était toujours bien accordée. Il tendit l’oreille à chaque corde… Parfait. Rien à signaler, il pouvait jouer. À côté de lui, un tonnelet avec un couvercle semblait appeler son postérieur pour lui servir de siège : ça aussi, c’était parfait. Une fois en position, il se racla la gorge, et la mélodie démarra, tout en douceur, sans grandiloquence et sans son extravagance caractéristique.

« L’hiver s’installe doucement dans la ville
La neige est reine à son tour…
Son royaume de solitude,
Sa place est là, pour toujours.
Le vent qui hurle en elle
Ne pense plus à demain ;
Il est bien trop fort,
J’ai lutté en vain…

Cache ton amour, n’en parle pas,
Fais attention : le secret survivra !
Pas d’états d’âme, pas de tourmeeeeeeents…
De sentimeeeeeeents…

Dans la rue, j’l’ai croisée,
Et me voilà ensorcelééééééé.
Dans la rue, j’l’ai croisééééée,
Et mon âme est inspiréééééée !

Et me voilà,
Oui je suis làààà !
Le blizzard de son cœur m’a vraiment envoûté… »

Il gratta une dernière fois les cordes de la basse acoustique, toujours avec la même douceur qui ne lui ressemblait pas, et releva finalement les yeux vers elle. Il était plutôt fier de lui, sa chanson n’était certes pas la meilleure qu’il ait écrite, mais elle avait ce quelque chose qui vient des tripes. Il était quasiment sûr de faire mouche, et si ce n’était pas le cas : la déception qui en résulterait serait source d’inspiration.

« Alors, qu’en dis-tu, Sia ? »

Zeny fut honnêtement assez surpris qu’elle reste et écoute véritablement sa chanson. Il aurait cru qu’elle en profiterait pour se faire la malle, et ne lui en aurait même pas voulu si ç’eut été le cas. Heureusement, elle resta avec lui, et écouta attentivement l’intégralité de son chant. Elle fit une remarque sur la tristesse latente des paroles, et, bien qu’il fut pris de court par cette analyse, il fallait reconnaître qu’elle n’avait sincèrement pas tort. La mélancolie était ce qui ressortait principalement de sa ritournelle, ou au moins de la première partie de celle-ci. En repensant aux paroles, il imaginait un amoureux transi mais ignoré, avec ses sentiments sans réponses, faisant face à un mur de glace. Ce n’était pas vraiment sa chanson la plus flatteuse…

Cependant, il ne se laissa pas démonter. L’aventurier était clairement d’un tempérament jovial et n’hésita pas à en abuser pour le cas présent :

« Haha, évidemment que j’ai une image triste de toi, je ne te connais pas, je ne peux pas savoir qui tu es vraiment ! Il n’appartient qu’à toi de me laisser voir derrière les apparences, Flow… Sia ! »

Puis elle s’en alla, comme il fallait s’en douter. Mais le chanteur n’avait pas vraiment envie d’en rester là. Il avait encore envie de discuter avec elle, d’apprendre qui elle était et d’échanger, tout simplement. Comme toujours, il trouvait les rencontres merveilleuses et voulait s’enrichir au contact de cette femme si distante. Il la rattrapa bien vite et reprit :

« Allons allons je peux peut-être t’accompagner ? Ou au moins, te remercier en te montrant quand même la technique dont je te parlais ! »

Alors qu’il essayait de la convaincre, il bouscula par inadvertance un type grand comme lui, et même un peu plus, mais dont la carrure coïncidait plus avec celle d’une armoire qu’avec celle d’un être humain. Zeny se retourna vers lui et présenta ses excuses sans attendre, mais le bonhomme n’avait vraiment pas l’air enchanté. Sa belle chemise blanche était désormais tachée du gras de la pâtisserie qu’il dégustait lorsqu’il s’était fait rentrer dedans, et, apparemment, ce n’était pas du tout une chose sur laquelle il accepterait de passer l’éponge si facilement. La moutarde lui monta au nez et il se mit à beugler sur l’importun qui avait osé lui salir ses habits.

« ESPECE D’ANDOUILLE, PARDI DE SACREBLEU, CHIURE DE FIOUK, JE M’EN VAIS T’EN FOUTRE MOI, DES EXCUSES !! »

Dans la rue, de nombreux visages s’étaient tournés vers la soudaine altercation tant la voix du bougre tonnait et portait loin. Même s’il appréciait être au centre de l’attention, Zeny devait bien reconnaître qu’il n’avait pas trop envie de s’attarder avec ce grand gaillard, surtout si la Garde débarquait. Il risquait d’être accusé alors qu’il n’avait pas fait grand-chose de mal… C’est alors, voyant les moulinets que le malabar faisait avec ses bras, il eut une idée – et une plutôt bonne, pour une fois.

Se tournant vers Sia l’espace d’une seconde, il lui sourit, fit un clin d’œil et lança :

« Tiens regarde, la fameuse technique. »

Et sans un mot de plus, il fit à nouveau face à son adversaire improvisé. Le type leva les poings, prêt à en découdre, et s’approcha doucement de Zeny. Soudain, il balança son poing gauche droit vers le visage de l’aventurier, à une vitesse qui aurait cloué sur place un citoyen lambda. Mais le musicien, bien qu’il n’y paraissait pas, avait lui-même été entraîné par sa mère, une major des Belluaires. Son sourire agaçant toujours aux lèvres, il se décala légèrement sur sa droite, attrapa de la main gauche le poignet droit de son adversaire et tira pour lui donner encore plus d’élan ; tandis que, de sa main droite, il alla jusqu’au cou du malabar pour le pousser simplement vers la droite, à l’opposé donc de son poing. Perdant l’équilibre, l’homme comprit trop tard qu’il allait perdre ce combat qu’il avait lui-même initié : Zeny profita de cet instant de flottement, cette fraction de seconde pour balayer de son pied droit la jambe gauche du bonhomme.

Ce fut la chute. Dans un bruit étouffé mais sonore, son gros corps s’étala au sol, balayé non pas par la force mais par la technique de l’aventurier qui avait gardé un calme olympien face à une menace pourtant immédiate et que beaucoup auraient tenté d'éviter par tous les moyens. Des murmures se firent entendre, médusés de voir le Gros Larry terrassé si facilement par un type certes aussi grand que lui, mais surtout trois fois moins large.

Zeny se tourna à nouveau vers Sia, son sourire toujours intact, et s’arrêta net juste avant de lui parler, entendant s’approcher le sifflet de deux gardes qui accouraient vers l’attroupement qui s’était formé. Bien qu’il avait beaucoup de respect pour leur profession, il n’avait aucune envie de finir au trou pour avoir corrigé un gros lard qui s’en était pris à lui… Il adressa alors un nouveau clin d’œil à la forgeronne, et commença à s’éloigner à reculons :

« Et voilà pour la technique ! La prochaine fois qu’on se verra, je te montrerais en détails comment faire ça ! Prends soin de toi, Flower Baby, Sia ! »

Puis il se retourna, et s’enfuit en courant et sifflotant sur le rythme de la chanson qu'il avait chanté à Sia, dans la direction opposée à celle des gardes, se faufilant tel une anguille dans la foule relativement dense de la Capitale, laissant flotter derrière lui une ambiance indescriptible, mêlée de stupeur, d’admiration, d’interrogation et surtout d’amusement face à un personnage si haut en couleurs.