C'était une nuit qui devait être fraîche, probablement. Aniel n'avait jamais senti ces choses-là, tout comme elle n'avait jamais connu l'insécurité, même au sein de certaines des rues les plus malfamées de la capitale. On la respectait pour ce qu'elle était : une aventurière, une combattante aguerrie. Elle n'avait rien à prouver ni aux quelques commerçants qui demeuraient cette nuit-là sur la place, ni aux malfrats, - qui rôdaient, pour sûr, là où on ne pouvait les voir.

Un cheroot au coin des lèvres, elle marchait, songeuse, à la lumière des réverbères. Elle revenait tout juste d'une mission, au fin fond des montagnes du nord. Un groupe de harpies dont une matrone, à exterminer. Une région pluvieuse, humide, et donc pénible pour elle. Et même si cette quête avait été un franc succès, elle ne pouvait s'empêcher de méditer sur la rencontre qu'elle y avait faite. Une jeune femme, délurée, proche amie des godets d'alcool, qui lui avait enseignée ce qu'elle-même ne parvenait pas à comprendre : « A combattre sans péril, on vainc sans gloire ». C'était donc ça, le mot d'ordre des gens normaux ? Vivre avec péril, quitte à mourir de tout ? Qu'y avait-il de si exaltant à être faible ?

« Laissez-moi ! »

Aniel tiqua. La voix retentit d'une ruelle. Elle s'approcha, incrédule, comme si de rien n'était. Les agressions étaient choses courantes, en ville, mais tout de même... Si proche des commerces ? Quelques pas dans l'obscurité, et elle finit par les voir. Un groupe de trois hommes. De gros gaillards, taillés dans la roche. Même d'ici, elle pouvait voir les rictus de leurs affreuses tronches de gargouilles estampillées de cicatrices. Des loubards, comme il y en avait tant dans les pubs.

La Fée n'était pas du genre chevaleresque, en temps normal. C'était une prosaïque dure ; marche ou crève. Cette nuit-là, cependant, il y avait cette détresse, ce grain chevrotant dans la voix de la pucelle qui la fit agir.

Elle happa le premier gaillard par le col, le tirant sèchement en arrière. Ce dernier se retourna, ivre comme un moine, et hurla un court instant, le temps qu'Aniel abatte sa main sur son visage. Ca fumait comme un feu de bois. Il ploya sous la douleur et tomba à terre. Il s'agita comme une anguille avant que la combattante ne finisse par le relâcher, plus mort que vif, - mais encore respirant.

« Q-Qu'est-ce que t'as fait à Eliott, salope ? »

Le bougre titubait sur ses appuis. Il était plus rempli qu'un fût d'armagnac, ce qui ne l'empêcha pas d'enfoncer son coutelas dans les boyaux de la demoiselle... qui s'enfonça, s'enfonça... Un cri, de nouveau. Puis, plus rien. Il était encore en vie, la femme y avait veillé. Pour combien de temps, cependant ? Le gus restant détala comme un souriceau.

Cassiopée ne put pas en voir grand chose. Toutefois, elle sentit cette chaleur, incommodante, qui émanait de l'inconnue. Chaleur qui s'estompait peu à peu, mais tout de même... Qu'avait-elle diable bien pu faire pour faire fuir les trois mâtins ?

« Pourquoi tu n'as pas couru ? que fit cette inconnue. Ils t'auraient réservé un sort pire que la mort... Mrhh ?  »

Aniel s'approcha. Quelque chose clochait, avec cette fille.

La voix d'Aniel est chaude, chevrotante, en cet instant. Comme une voix de fumeuse rôtie par le cancer.

Une odeur de soufre emplissait l'air, écoeurante et lourde ; celle des oeufs pourris. Et il y avait cette chaleur... Ce ne pouvait pas être dû qu'à l'effroi qu'avait subi Cassiopée, n'est-ce pas ? Non, c'était autre chose. Comme si un four brûlait à proximité. Peu à peu, cependant, cette atmosphère oppressante décrue, en même temps que l'odeur.

Tout le long que la jeune fille s'exprime, Aniel, dite la Fée Rouge, ne dit mot. Elle devait probablement la regarder, la jugeait, bras croisés sous sa poitrine. Ou bien... - et c'était le plus probable - ranger les corps, au vu de ce qu'on croyait entendre. Les ranger à sa façon. Comment ? Cassiopée ne le saurait jamais. Il y avait parfois des avantages à être aveugle.

« Merci pour ton aide. J'espère qu'ils ne t'ont pas blessée au moins ? »

Un silence. Elle la regarde, c'est certain. Elle cause, de nouveau... et sa voix s'est apaisée. Il n'y a plus cet étrange gargarisme ; une voix de femme, probablement la trentaine.

« Tu plaisantes ? »

Sur une pointe d'ironie. L'inquiétude de la jeune fille l'amuse. Elle comprit alors : seul quelqu'un qui n'avait rien vu de son pouvoir pouvait s'inquiéter pour elle. N'importe qui d'autre aurait balbutié quelques remerciements nasillards, avant de prendre ses jambes à son cou. Mais pas elle.

Elle s'approche ! Ca s'entend. Elle saisit le visage de la demoiselle à bout de doigts, dans une délicatesse qu'on ne lui soupçonnait pas ; elle mire sur tes yeux. Un soupir.

« Aveugle ? »

Elle lui laisse répondre, ce après quoi, elle ajoute.

« Je suis une aventurière. Tu as eu de la chance d'être tombée sur moi. Je te raccompagne, si tu le souhaites. »

Il y a toujours cet indescriptible amusement, dans sa voix. Cette jeune fille, cette poupée ce porcelaine était l'une des créatures les plus fragiles qu'elle avait vues de sa vie, et pourtant, c'était dans une ruelle sinistre de la capitale, en pleine nuit, qu'elle la rencontrait. Lucy était parfois farceuse, dans son genre. En somme, Cassiopée remarquera quelque chose, chez Aniel : il n'y a pas la moindre pitié, pas le moindre remord, dans sa voix. Un roc.